Somos de otra lluvia. Repetida y a la escucha. Tiempo reencontrado sin pérdida. Te explican tus sonrisas. En las escondidas de la noche. Cuando te dicen buena suerte en medio de la oscuridad. Son las insaciables palabras. Las que explican y ocultan para no verse desnudas. Se visten con bellos ritmos, sonidos en los que acaban. En cuanto a lo visual, también baila. Baila en el nombre del padre como a la inscripción respuesta. Allí nos entra el mundo en su estructura y forma. Nos acapara antes que el tiempo de las palabras, antes de su inmóvil orden. Nos entra el mundo como un torbellino, dejando dentro remolinos de imágenes de sus galaxias. Luego pasan a la velocidad del ojo por detrás de las pupilas.

Haz de mí tu metáfora. A veces, se me confunde el laberinto. Se me hace universo. Dime siempre lo de lejos. Tomas el lugar cuando llegas. Yo en tu voz, en medio. Allí donde esconderme. Donde hablarme. De ti, hablarme. A mí mismo. En voz alta. En voz callada silenciosa. Donde de ti hablarme. Sin ser intruso. De tus manos hablarme. Recordarlas. Allí dentro, y entonces. Sujeto por tus manos. A bella flor. A flor de boca. A tu mirada. A esa tuya. Que vibra cuando me hablas.

Y ahora que llegas respiro. Retomo de nuevo las venas, sus salidas de auto-ruta, sus callejuelas. Aquí faltan sus nombres, pues, sus puertas, pues, algunas ventanas demasiado planas. Si me hablas del Antiguo Oriente, surgen sueños donde se deforman las cosas, se avivan los colores que no nombro, se intensifican las tramas que no puedo inventarme, por incapaz, por mente plana, por recursos que nunca tuve suficientes. ¡Pero qué más da! Confío en tu mente indefinida que le dará forma, luz e historia. Si respiro se recobra el mundo externo. Me habla. Con su belleza me besa por dentro y en medio. Audaz, me busca sentido. Me seduce en su silencio. 

Tú-yo allá se dice. Nuevo canto a la vida. Estrenados días de lluvia. Vivacidad de los cantares en la desnudez de las camas, en los poros de los cuerpos, en el placer de las ganas, les harán aullar al silencio. Es el hambre de los montes que nunca termina. Le pusiste cascabel al tiempo para que no te pille-pillarlo. No te espera; se va corriendo detrás de las primaveras. 

Ocurriendo. Ocurriendo y por venir. Vienes como la lluvia. Hablas de agua. Me despierta tu sonido. Y hablas. De mayor naciste lluvia. Hermana del Tiempo. Te reencarnas. Aunque no te reconoces. Eres la fiesta de las ramas, de las ranas, de los ríos y riachuelos. Eres el sonido, a veces, la respiración del cielo. De la cólera de los dioses que fueron. Líquido nacimiento. Dimensión que ocupa el espacio. Eres explícita fiesta por venir. Negación del desierto. Trampolín de los granos de arena, de su polvo. Haces del mundo algo perfecto: redondo y móvil. Haces de mi pecho, aquí, las raíces del tronco de los árboles. Afuera y dentro de ti, me envuelves. Te salen color de horizonte. Te acercas cuando las aves vuelan. Flores boquiabiertas te esperan, admiran, ensalzan. Vuelan entonces los pétalos como barcos, navegantes solitarios finos-vela, finos-vuela casi como aéreas naves de amplia seda.

Se sabía que era lluvia, que venía lluvia, por allí, por el viento, detrás de sus sonrisas. Eran como preguntas volando. ¿Qué estará pasando que vienen las preguntas corriendo? ¿O es que están pensando y les salen corriendo las prisas por los poros de la lluvia y del viento? Por si viene lluvia, así, voy a mirar a los árboles. Voy a mirarlos como si ellos estuviesen pensando en los dioses; por ejemplo, en la lluvia-diosa tiritando, desnuda como el agua tiritando, pensando en la extensión del bosque, en la multitud de hojas mirando, extasiadas, flexibles y verdes, haciendo de balones de chino papel colgados entre pared y pared de las estrechas y retorcidas calles que construyeron las retorcidas ramas en el transcurrir del azar perdido en el bosque.

Si ese sabías, y mirabas y sabías, y, a pesar, seguiste en el sin-saber, roto, como se rompen, a veces, las palabras cargadas por fuertes vivencias que bajo ese peso ya no soportan, revientan, explotan, se quiebran, estallan, quedan como cristales rotos que solo reflejan la realidad del recuerdo distorsionada. Si sabías, pero no preguntas porque no sabes qué preguntar, y sigues callado como te es natural de siempre, tonto y callado, que este niño debe ser sub-normal, sub de subterráneo, de algo que está por debajo de lo terráneo, terráneo de tierra, luego topo o rata de las cloacas, comiendo de las cloacas, y bebiendo, como el que más, las excreciones de los otros cuerpos que están en el alterráneo disfrutando del limpio aire, de fresca pura agua, inteligentes, sabiendo cada cuál las estrategias de los otros, pues es esa la inteligencia alterránea que él no entiende por escondida y rápida, fugaz y sin el código del cuál él no tuvo consciencia, si a eso que había detrás de sus ojos le podemos llamar consciencia o cons, con s de sin.

Si sabías la pregunta ¿para qué preguntas? Es esto un principio aceptable de texto? No lo sé. No sé como empiezan las frases; ni una frase; ni las más fáciles, esas de una palabras. Se me agota la razón. En blanco, ya no hace nada: ni ruidos de cables enchufados, ni calentamiento de microchip, ni bits circulando a la velocidad de la luz; también se podría decir: ni la transformación de los absurdos 0 y 1 en correctas palabras vestidas de ropa de alto diseño de la casa de alta costura La Gramática. Se me agota, se me agota, ya lo comprueban, va disminuyendo hasta quedar en un débil goteo de letra. Y letra lleva al rasgo, a la marca, en la carne marca que me deja estragos en el funcionamiento del cuerpo que habla con la sutil delgadez de los idiomas que no entendemos aunque nos dejen trastornados todos los circuitos del ser.

Bebida de la salud y agua. Así apareces en ojos y en boca de nadie. Presencia y ausencia, interior exterior, círculo de la vacuidad del silencio alrededor del cual, sobre el inexistente círculo, recorres la causa en los efectos de su espejismo. Así hecha, bailas, como fundamental, sobre el recorrido de la luz, por ejemplo. El baile de tus ojos. La embriaguez del baile abierto. Campas en mi descanso recién aparecida en los sueños. Estabas reluciente como los sueños. Sabia y abierta como la misma vida. Salud y muerte sin descanso. A veces, le quitas los ojos a los recién nacidos. Eterno retorno sin pausa. Bajo tu altar, en el filo de la vida, jugando, ebrio, al desgarro de la incertidumbre. De divino caballo que pasea por el cielo a los dioses alma eres tú. Fuerza y carácter. Viento fugaz de ninguna parte. Libre eres tú. Fugitiva. Fresco torrente. Y pensando en la lluvia me despierto. Pausa breve del dormir. Abre rápido la boca de pez inmenso quien en un segundo saca y mete, de su inmensa boca, al pez de la cadena que es el despertar en el instante mismo de la muerte. Sueña, en la vorágine de la vida, con que está vivo y despierto junto a una estrella hermana en la terrible temblor de la atracción de la gravedad.

En tus remolinos. En tu continuo canto. Al borde de ti, de mí. Al borde del agua bebida. Corre, por acá, por allá, ofrecida. Rodeas las curvas de las piedras en tu fluidez innata. Y brincas, chapoteas, jugando con el escurridizo juvenil aire hasta que pierdes la orientación de los caminos. Vuelves palpando con tus manos de agua los frágiles tallos quienes parecen doblarse para indicarte por donde va, ya perdido sin el agua, su inmenso, sin fin camino.

No sé del otoñal color de las viñas. Ese olor húmedo de sus hojas. ¿Para qué se me vienen su color, su olor ahora? No lo sé; pues se perdieron en la turbulencia del tiempo. Pero este con su agitación no las borró, ni la humedad desapareció; se vino pegada a la ropa. Y el color nubla mis ojos. No me deja respirar su recuerdo. Hace tiempo que es otoño. Otoño de viña y hoja. Donde el frío es ávido cada noche. Se levanta el tiempo. Y nadie sabe su recorrido. Es el tiempo un invento para contar la ausencia.

Se nos hace largo recordar. Sí; no sabemos que hacer con los recuerdos. Se enmarañan en los labios. Te hacen creer como que existes. Pues eso es al mirar tus dos manos de bebé, esa impronta que aún tienes presente; tan actual como lo actual; tan fuerte en sus efectos como cualquier representación o cualquier sensorio. Dos manos y su recuerdo llaman, en el dolor, al objeto perdido. Son los gritos de las manos; esas primeras que tocaron, por primera vez, la maravillosa piel del origen. ¡Oh inefable de piel recuerdo! Sensación que aún llevamos en la propia piel, como un sello, como una marca, como un correr por dentro que nos hace correr por fuera. ¡Oh piel, motor! ¡Tal vez sea lo último que, cuando la muerte entra, muere!

Emoción. Profundo amor. Cuerpo, amor. Todo lo que él sabe del entusiasmo, de su verdad y mentira. En la cintura de los sentimientos que se piensan, se representan estar en tus labios, en la satisfacción de tu boca, en esa divina lengua de las sensaciones, nunca perdido Edén que en el otro buscamos con la terrible desesperación del que se ha quedado solo en la inmensidad de la Nada posterior al gran castigo. 

¿De quién es este aire que respiro? No lo reconozco. Ni siquiera los suspiros. ¿De dónde vienen? ¿Dónde están? No los percibo. Y duelen. ¡Ya verás si duelen! Son grietas que a sí mismas con dolor se cortan. ¡Insensato! ¿Por qué? Si ya hay dolor hasta en el aire, por qué doblarlo con más dolor añejo? Dolor del de antes; del que se esconde en las cuevas de la piel. Esconde su rostro mientras araña, rasga, muerde y muerde con el afán de la gran fiereza ciega de la ancestral culpa.

De un profundo dolor. Y los campos de soledad. ¿Y de quién? Del mendigo. Él usa una vieja memoria que ha encontrado en su diaria búsqueda por los grandes cubos de basura situados en cada calle de la zona de la ciudad que suele recorrer con su carrito robado al gran supermercado Carrefour. De un profundo dolor también muere en su vieja memoria.

A ti también al retorno. ¿Qué culpa tienen las manos? ¿Qué culpa tienen si siembran la vida? Si se multiplican. Crecen. Se multiplican. Esas manos también rompen el hielo. A veces, rompen las palabras en las que no creen, las palabras que no ven, las que rajan las gargantas. Sorprendidas, gritan a lo lejos, gritan a las calles, a aquel dolor, mendigo dolor de la memoria.

El vacío interior de los ojos intensificó la producción del silencio y creó secretos sin memoria. Se hace un precipicio de primavera. Ante tu espejo soy memoria y perdido. Juego al futuro y nostalgia. Y también, y también noches que no hubo. Porque vienes inmensa. Y Ahora es verano en tu cuerpo, en su memoria. Te encuentro en la memoria de los árboles.

Somos en el mar de nuestra piel; allí, navegantes. Retorno e ida. Embarullado (flou) horizonte. Ola, ola, ola. Densidad del agua. A sal, sal, sal. Se me olvidaba tu fina piel; siempre olvidamos su entidad separada de las partes que envuelve, protege a pesar de su fragilidad. Piel calla. Salvo en el estremecimiento, (donde) tiembla, grita, habla. Piel calla, se hace anónima para enmudecer todo, salvo la casi desconocida descarga, sensaciones que van hacia el núcleo de nuestro ser, su esencia denegada, en la vergüenza de ser eso; ¡como si fuese menos o peor! Y no es así. Ese viaje constante, interminable, no inscrito en las palabras, va silencioso y mudo como un rayo que recorre la piel hasta su Finisterre y vuelve.

Si vieras como recuerdan las palabras. Las palabras que fuiste. Los abiertos agujeros que las miradas hacen con sus secretos. Si el amor es tortuoso viaje de mí a ti de ti a mí, y por nosotros, de nos al mundo, a la vida, así como a toda belleza, hacia la bondad, hacia el bien practicado entre tú y tú, entre todos salvo los que en la Sabia ignorancia se hunden más allá del amor que nos hace.

En ti y en tiempo y en ti. Me recuerdo como si me viera. Como si me viera recordar volando entre los agujeros de la memoria. Prehistórica cueva. Ficción del tiempo de las noches. Me hacen recordar los recuerdos. Como si vinieran alborotando para ocultar la inadmisible verdad que duele como una imaginaria herida sobre el narcisismo. Duelen los agujeros de lo que a veces ni fue. Pero se vivenció; y vivenciar es. Tan consistente como la materia y como lo sensorial. Como si vinieras en neblina espesa.

Te amo desde antes de que comenzara el tiempo. Y en el tiempo de las cerezas. Y en los planes de tus frutos. Eres en mí lo más íntimo y lo único afuera. Corren las ramas por los circuitos del aire. Se balancean las hojas por sus alfombras. Y al ras del suelo, junto a las hierbas despiertas, pasan las hormigas cantando tu nombre.

Me recorres el alma sobre los nenúfares flotantes. Son miradas acuáticas flotantes. Inmóviles, navegan en el sutil silencio del agua. Y me recorres como los cuerpos de Chagall. Sin sucumbir a la gravedad, sin rozar las vanal materia con tus descalzos pies en posición puntiaguda de las bailarinas de clásicos vals. Difusos contornos en el amanecer de las ramas del jardín. Sedosos frutos temerosos del suelo del fin de su esplendor. Se agarran con abundante savia intensamente renovada para evitar la sequedad del final, que nunca llega, ni existe, ni fue en algún tiempo y lugar deformados hasta la saciedad de la parálisis.

 Del no puedo, a su vuelo. Ahora vuelas rompiendo el absoluto. Estallan sus bordes. Se hacen galaxias, luz, tiempo, espacio. Esas cosas del amor. A pesar de eso, en ti puedo quedarme en el punto cierto que me da tu cuerpo en la veloz expansión del universo. Puedo quedarme en la sinrazón que sobreviene. Irremediablemente me sobrevienes. Como aparecida desde el más allá de la existencia, casi transparente, sutil y densa, carnal e invisible. Pues eres mirada que atravesó todos los desastres

En mi pecho recorres caminos. ¡Cómo no! Conoces mi tristeza. Tuteas a mis noches. Compartes, por debajo, mi almohada. Tú dirás: Pero si mi cuerpo no está. No puedo, pues. Sí puedes, pues te hago mi borde. Te hago filitos de encaje sobre los límites de mi cuerpo. Y campos de rosas, amapolas y tulipanes. Te hago extensión de mi vista. Hasta hacer de ti molinos de viento con tu aire, y, más allá, horizonte que hace mis queridos límites.

¿Qué hacemos en la soledad del silencio? Por si acaso, dormir. A los hechos que recorren las calles. Al, a veces, no estás. No estás ni en el  remolino de tu cuerpo. Se abren los remolinos al temor de la noche. Mientras duermes en el temor. Tiemblan los labios. Amenaza el amanecer con no volver. Amenaza con desgastarse su leve tibieza. Con no volver amenazas cuando siempre te vas una y otra vez como si nunca te hubieses ido e ignoras que te ignoras, y no sabes nada de viajes.

Se me gasta en las manos el futuro que no vendrá. En esa libertad donde estoy encerrado. Estamos en los márgenes de las seis de la tarde. En ese margen tuyo. Más allá de tu piel donde existo. Me palpas a través del aire. Como si no hubiese tiempo en ese espacio. Se evapora la pérdida y la distancia. Ese amor rebeldía. Ese amor resistente como piedra. Va a la corriente de las calles. Calle abajo. Como riachuelos vivos de la vida.

Eres la iluminación de mis abismos, la vital sal del cielo. Has parado todas las caídas. Y me has emprendido el vuelo. Pájaro, sí. Ave, también. Y horizonte. Entre tú y yo, horizonte. A todas horas borras la ausencia, limpias los márgenes, desaparecen los agujeros. Eres desde hace el mundo; desde que existe, existes. Para mí bien-bendecida. Agradecido yo de quererte en esta locura de la multiplicación de los brazos.

Y llegas tapando los agujeros de las manos. ¡Oh, misterio el amor! Sin ti es imposible mantener el calor. Tristeza de gaviota ante el nido frío. Luminosa sal del abismo. Cae el silencio ante el batir de las olas. Vuela-flota. Silencio-diente-de-león aún más leve, se expande en silencios por el antiguo rostro del perenne acantilado.

Invisibles ataúdes en la invisibilidad de los segundos acaban en la degradación de la rutina. La inconclusa obra de Dios con la que Dios destruye. Corrupción de la Natura que corrompe el orden. Es esa la sorpresa de que falles. ¿Adónde va entonces la seguridad? Se derrumban los pies. Se deshacen las manos. Ojos cerrados a plazos a-la-vista se abrirán al retorno de la luz, se abrirán allí donde todo es desconocido.

La sequía de los ojos se abre. Se abre para ver estatuas. Intima vacuidad. Pues no es vivir sin semejantes-imágenes. Más bien enganchado a la letra que hilvana. A fin de mantener unido ese mundo que sin llamar se nos presenta. Aunque no llores, porque no hay humedad en los ojos, ni aire que pasa, ni edad del tiempo.

Vino la noche y tocó a la primavera. Llegó a la cama hace un momento. Trenzó sus sueños entre sábanas limpias. Puso los cuerpos imaginables en marcha. Llega, llega con los ojos vendados y ciega. Ama, quiere y desea. Corre por los floridos campos que ella misma siembra. Acaricia, con sus alas de mariposa, los jóvenes pétalos dispuestos para volar, mientras danzan danzan bajo sus perfumados coloridos vestidos.

Ya sabes de destinos echados a los dados. Se juegan, se juegan sin nocturna medida. Redundancia, ya sabes, de la noche. Pero no olvides que eres su centro, de la estancia, del tiempo que lo recorre, de la multitud de las sensaciones que lo constituyen. No olvides, pues no se puede olvidar, las vueltas que lo lían a la vida, esos límites ciegos que nos mantienen dentro de uno mismo.

Ahora te voy a decir aunque me callo. En algo absoluto me callo. De perfil indirectamente. Incluso en los periplos de la metáfora. Porque sabes a palabra. Porque sabes a metáfora. Porque de esa carne y hueso eres. Y de ese aire del que no escapas. Ambiguo destino del significado. Abrigados de él vamos, mendigos, debajo de su capa.

Que el silencio tiene brillo de mirada. La  tuya. Para verte en la tuya. O en la mía, dónde residen todas las derrotas. Ahora ves que no fui tan fuerte, ni tan vencido, pues aquí medio vivo aquí me tienes, como de mí mismo metáfora absoluta de la nada. De ella misma directa metáfora. De ella misma, ambigua metáfora. Pluma metáfora de humo que indica que allí fui como fuego.

Alejado de la hoja y allí, como cualquier árbol, se convierte en brisa. Y para verte me descubro derrotado, a veces. Puesto que nada es la espera caída. Es desconocerse a sí mismo recordarse. Recordarse como otro que nunca ha sido. Nunca ha sido porque se borró con el jabón de la memoria.

Porque ya sabes del dolor, infinito oleaje, que aún llega a los confines de los sueños. Y a pesar. Corre el amor como ríos de orígenes desconocidos. Nos recuerdan al mar. Su saqueo de mar. Traen flotando las hojas de los árboles caídos. Viajes de orilla a orilla. Cultivo marítimo de fermentos con miras al nacimiento de otros mundo.

Los dedos del amor. Sus huellas. Como riachuelos, desiguales. Sobre las templadas mejillas. Me llega tu calor como oleaje. Recorre mi seca boca. Me sacia. Me llena. Porque sabes sentir mi dolor. Porque en él existí, existo. Vivaz espejo del amor que desde el otro lado lo mira, ama, contempla.

¿Cómo decirte que no consigo que estés allí donde no hay nada? ¿Y esto cómo se entiende (la frase, digo)? Entiéndase a conveniencia. Déjala a esa conveniencia instantánea y breve. ¡Qué más da si contigo no hay ofensa! Ni sombras ni ofensas. Caminos rápidos. Corren, por sus orillas, las sombras de los árboles como vivos ojos. Hermosos ojos, pavos reales, agitados por la presión del movimiento del camino.

Si tuvimos fruto. Fruto claro y altivo. Suena el lugar como ramas entre viento. Pero debes saber, claro saber, como el que en su cuerpo los siente, que fuimos naturaleza de rama y árbol. Ese amor confuso del tiempo de las cerezas. En breve amor del lugar breve de la duración. Del lugar breve del instante. Del instante donde el mundo allí se concentra. Se vive como mundo y vida, y verdad verdadera. ¡Hermoso instante que no hace sombra!

Vamos en la alegría de amarnos. Sin callar y alegres nos conocemos. Sin duda se bebe el dulzor de tu boca. Me arrancas suspiros. No lágrimas, sí suspiros, nos palpan. Dentro, nos palpa; y allí anduve. Anduve contigo invisibles entre multitudes. No confundidos de amor. De amor frecuentes; árboles frecuentes; germinando en el verdor. Advertidos de la confusión de los que no aman.

Aparecían tormentas en cada esperanza. A cada mujer, hombre, que estaban en la espera del haber sido. Porque éramos nuestras bocas: la tuya yo, la mía tú, así de fácil, pero no sin conflicto. Pero no calla ni a boca cerrada pues alegre boca se siente. Se siente luego existe por muchos argumentos en contra que la pura racionalidad, pura mente sin cuerpo que en mundo aparte dice existir pues piensa. Se dice siente pues cuerpo no calla, en su voracidad no calla, ni de engullir cesa pues, como parte de especie, a su función respeta. Hállase pues, en el circuito, inmerso en el recorrido de la materia de la tierra a la tierra pasando por el cortocircuito en serie, nómada, creador de inmensos depósitos.

En cada mirada de espejo. Espectadora espectador. Instante tras instante. De la luz, coherente sistema. Cada cual con el otro, mirada. Trozo de mirada, a veces. Trozo de entrega. A besos de labios, entrega. Esos dolidos labios. A suspiros, a besos. En el temblor de la espera. Y si nuestro suspirar alimenta el variable corazón cuando va tomando vuelo. Vuelo al estilo del aire, al estilo de las tormentas.

Y ese cuerpo YO replicante. De reflejos, yo. Se siente, y delante se siente; y por todas partes. Se repite, se repite inscribiéndose. En el espejo inscribiéndose. En los reflejos, inscribiéndose. Tomando reflejos densidad, forma y consistencia. Se hace la luz invisible. Luz una. En todas partes omniluminosa. Luz público de todo acontecer, de los edificios y sus sombras, del vuelo, del silencioso vuelo. De la mirada, vuelo. Luz esquizo en su gama de colores. Agitada y vibrante, alterada. Allí, vibrando en cada trozo de materia.

De ese cuerpo espejeante, belle piel, refleja, actúa y siente, y ama, y ecosea igual igual igual a sí mismo y a ti y allí donde todo nos junta, nos replica, en corazón resuena, y ama y rabia de rabioso amor que hace públicas las miradas y los besos y tus pies y mis pies sin sentada andan de unísono camino, espectadores de los árboles, los verdes campos, su marcas, sus caminitos de juegos, que van por allí por donde iba la inocente infancia.

PRIMER CORO (Coros de los espejos.): Varía corazón; variaciones. Tú eres luego haber sido. Ese tú-yo cuando hablas de ti amándote. Son esas las tormentas de la esperanza. Cuando por si tu boca mi boca, la nuestra, dos y una, exterior e interior. Si mi boca oh calla! Y duele y canta, se desconoce: no sabe qué llorar porque llorar fue prohibido en el último siglo. 

SEGUNDO CORO (Público de los espejos.): No me prohíbe nadie, ni me hace, determina o condiciona, ni me influye en el decir: inmune a la palabra, al discurso del otro, que ronda y ronda en una interminable e infernal ronda devorando, con sus múltiples bocas, la mente de los recién nacidos.

PRIMER CORO (Coros de los espejos.) Se ven los múltiples espejos del escenario como múltiples ojos reflejando cada una de las imágenes de cada personaje del público. Suenan los tambores del narcisismo. Unos sentados o de pie, o amainados o agitados. Cada espectador se ve en cada trozo de espejo. La imagen esquizo se ve en múltiples espejos según el instante vivencial. Otros ven en todos los espejos un coherente sistema escópico donde al final encuentra sentido el enigma. 

SEGUNDO CORO (Público de los espejos.) Con ese cuerpo espejo: un cuerpo cuya piel es un espejo que actúa con sus miembros como lo que refleja del cuerpo del otro. Con un yo espejo que siente y actúa como lo que de cada uno de los otros refleja cada vez que se pone en el campo visual. Un yo espejo que repite como ECO los discursos completos del otro creyendo que son los del propio yo. 

PRIMER CORO (Coros de los espejos. Imágenes múltiples semejantes que hablan en lo imaginario en cada uno de los espejos del coro. Con ese cuerpo totalmente espejo (piel de espejo) que actúa con sus miembros y con sus mecanismos sensoriales (Estos totalmente independientes los unos de los otros, sin interacción.) según el reflejo que procede de los otros, instantáneamente y en ausencia de cualquier grado de conciencia yoica. Un YO espejo que repite como ECO (pero con cuerpo recuperado y unificado a través de los espejos) los discursos completos del otro creyendo que son los propios. Espejos con profundidad o espesor blando por donde transitan las imágenes hasta quedarse como el fondo del lago de los espejos.) : 

SEGUNDO CORO (Niños tirando piedras porque no se reconocen en los espejos.) :

PRIMER CORO (simultáneamente, como de fondo (risas)): A falta de seda, pintó perro sobre horizonte perdido, perdido fuera de imaginación. Tomó espejo por muro, sobre superficie vomitó cloaca, vertedero espejo colgado sobre todos los universales pasillos, incluidos los de sótanos y desvanes. Allí, perro viejo sin mirada, tal vez ciego por el fondo negro de la noche. Seca lengua cartonosa, en boca encogida del perro que ya ni ladra, ni queja ni gruñido, que ya de aliento poco queda, mucha hambre hasta el hastío. ¡Grita, grita perro en medio del amplio coro, a ver si te oyen los lustrosos del segundo!

SEGUNDO CORO (algo semejante en primer plano): Allí el dolor. El cuerpo del dolor; del delito. Allí locos suspiran en el juego del silencio, en el juego del dolor, en la espera.

PRIMER CORO (simultáneamente, como de fondo (risas)): A través de una substancia preciosa se ofrece el objeto oculto, secreto por su naturaleza. Del Dios que escribe. Mientras otros agitan con palas de árbol sagrado los sabios líquidos que curan. ¡Oh, Kerridwen, alimenta mi ignorancia para que se le caigan las escamas de la ceguera! 

PRIMER CORO (simultáneamente, como de fondo (risas)): Cadena de símbolos que hacen lazo. Ese silencio del Destino. El último fruto. El último resto. Iniciador de la vida y de la muerte desde ahora y siempre. Ahora solo la prudente esperanza se queda dentro de la ánfora a la necesidad esperando. Pues dicen: se le negó la palabra. La dejaron ciega, en el equinoccio de la primavera, en las islas de los inmortales, cerca de la inmortalidad. 

SEGUNDO CORO (algo semejante en primer plano): Sí a la esperanza, al amor y a la esperanza. A lo que han sido, son y serán. A lo que fueron los hombres y serán. A su voz. A su amor. Al estilo de la viva vida. Aunque corazón dolido. Pues nos hará el dolor; nos hará fuertes de cuerpo y alma, el dolor. Nos hará fuertes en los suspiros, en los sueños del terror, en la locura del silencio.

Como una búsqueda conveniente para apartarse. Y otros ritos solo rituales indicaban el inicio de la purificación. Indican el retomo de las fuentes originarias de la vida. Dios del grano. En la fisura de los troncos de los árboles se sepulta la simiente. La estructura fractal de los símbolos. Mientras tú precediste a mi sed. Evocabas, ciertas horas, el inicio de mi embriaguez. Soñar se hace con el anuncio de la lluvia. Viven las bocas bajo las lagunas de los lotos: ocultar lejos, derivar de lo oculto a través de la colección de los tiempos.

Puesto en modo nocturno, en modo oscuro y sueño, enredado en laberintos. Y significa: puerta del dolor. Esta ciudad tiene una puerta y un recinto, símbolos de su belleza y esplendor. Simbolizan la embriaguez del mar. Simbolizan la balanza: mesura y justicia, equilibrio y prudencia. De jade: dos piedras blancas, dos piedras negras. Miden su gravedad en los extremos del puente. Se desdobla lo indefinido. Se engendran las divisiones. Venían midiendo el mar con la luz de las estrellas cuando, de vez en cuando, encontraban un tesoro; y una vez, habiendo hallado el germen de la inmortalidad, se les aplicó a los siete durmientes, de cuyos cuerpos expulsaron las influencias malignas de la muerte.

El vuelo de los presagios. El ciclo de los mensajes. Inmortal aire más allá de los sacrificios. Vuelan las azules aves. Colgados de las ramas les esperan los frutos. Por el relato de sus cantos se adivina. En cuanto al misterio del nido de las aves, esa morada del vuelo... Hubo también la transmigración del aire.

Esa ciudad de los justos donde pretendíamos vivir. El retorno de la memoria a su patria. El paisaje de la desgracia, el paisaje de las mediocres voluptuosidades, el paisaje de la esclavitud de la fortuna ciega. Entró en sus moradas y encontró sacrificio. Simboliza a los ascetas del destino. A los que solo creen cuando tocan la carne. Relación especular de la Medusa donde el otro al mirar se convierte en terrorífico monstruo. Perseo no puede acabar con su propia imagen. Inútil protección del héroe.

Llevaba el yelmo del corazón. Ponerlo en modo sueño. Hasta que llegue el día de abordar de frente al silencio, toca el arpa en su certeza, estira su arco hacia la efigie; se identificará el aire con su vuelo; se comerá a su presa. Pues la tierra ama el silencio, allí donde todo germina.

El arma como monstruo crea al monstruo en sí misma. Forjada por el enemigo en su fortificación. Siempre presta al imprevisible ataque. En la ambigüedad de su función de ataque o defensa. Aunque también es arma contra las tinieblas del mundo, contra los malignos espíritus, contra los espíritus del aire. Pero todas las armas no son de Dios. Nos apoya con las armas para sostener la vida, para resistir a la tentación. Cicuta del deseo. Evangelio de la palabra espiritual. Pero la verdad no es cicuta; es calzado y sed; es ardiente encuentro con los labios de la ética.

De la comedia del arte de la vida salen los personajes con los trajes triangulares, con antifaces de madera, graciosos, maliciosos, haciendo del arte del fingimiento la esencia de la vida. Es la imagen de sus ideas inconsistentes. Sin principios en las pobres ideas.

Ese loco que en ti no conoces dice su furia en amor abierto y desgarrado. Amor, dios de la primavera cuando migran los jóvenes en las bandadas de sus deseos, acompañados de los ciegos vuelos de las cuevas. Es el original fuego, su representación cósmica de su potencia animal, expresada en el tiempo de la explosión. Paradójicamente, fuego destructor de la identidad del otro, aunque carnalmente fecundo; fecundo también del nacimiento al dolor. Espaden todas las simientes en todas la direcciones de la tierra.

Le ha comido el aliento el espacio. Le dio todas las perfecciones del ave. Desde el culto de los árboles. El árbol del consentimiento del bien y del mal. Se eleva la cruz en el cielo de los árboles. Le apunta certeramente el amor inevitable. Le sería sumiso a los deseos humanos, destino ineluctable del encadenamiento. Incluso el infierno tiene sus ojos. Incluso las cadenas reaccionan. Desde el puente entre la vida y la vida, el puente flotante de los sentimientos desciende por la escalera del arco iris, mensajera de las divinas palabras, símbolo de la fecundidad de la armonía, dispensa ella la divina lluvia de la vida, descienden por ella las corrientes cósmicas invisibles entre el espesor del aire, mientras, en el interior de la noche, circunscrito está el misterio.

Eres el alimento que sale de la boca de Dios. El cuervo solar de tres patas. El zorro nueve colas. El mensaje cisne. La alegre longevidad del arroz, nudo mágico del hambre. El coloquio poético mítico de los pájaros. La fuerte inmovilidad de la muerte y su eterna permanencia. Los siete cantores cisnes sagrados. El que está hacia lo ilimitado. La entrada a lo inaccesible. El símbolo del fértil surco. La primera siembra de todas las cosechas habidas. El como teje el ojo las miradas. El imposible desciframiento de los signos. La mántica de los signos.

El nombre del alma de la sombra. "Políalmano" con sus almas múltiples bien avenidas a la convivencia dentro del propio cuerpo. Cada una de ellas con su múltiples sombras, ágiles alrededor de cada cuerpo. Flexible piel de sombra. El aire mediador entre los límites del cuerpo y la sombra. Si necesario fuere, sacrificio de sombra a sombra (Una por sacrifico, se entiende.). Surgen también misteriosas sombras de primavera, cada año, cada vez, una nueva alrededor del cuerpo. Sombras de intuición que leen las señales. Anclan sus sombras el cuerpo a la tierra. Por alguna razón de sentimiento, de vez en cuando, cualquiera de las sombras rodeaba completamente su cuerpo de carne. Por último, cuando el sol va acabar su diario recorrido, se alargan las sombras de cada cuerpo y con sus voraces bocas de sombra lo devoran en un instante.

Tu cabello, acacia. Del invierno norte. Tallaba el origen de la máscara; o tal vez, el origen tallaba la máscara; nadie lo sabe. En todo caso, imputrible flor del desierto. A prueba del desierto. Desafío a las leyes de la naturaleza. El superior vuelo del éxtasis. Le regala tres semillas de boca. La fuerza del olvido en la que se somete la tierra. Cayó un rayo de agua germinal. El vidente del agua. Lo recibió en el lago del ojo. Se inundó de azul la mirada. Salen las mentiras como halcones del vuelo de los ojos. Indican el fin del alma, en su descenso hacia el fondo del aire. Presagio de las desventuras que le acaecerán al cuerpo, ese pájaro del delirio que desvaría cuando usa la palabra abandonando lo concreto de los gestos, movimiento de la masa de la carne, alegres huesos de sus articulaciones. En su impotencia oral no hay coro que cante a la abstracta divinidad. O aún pájaro de la leyenda canta; él absurdo, canta. Se coagulan los soplos constituyendo el físico espacio, lugar del hogar de vida. Ligan entre sí los pilares del mundo. Y lo lanzan al movimiento.

Purificación de las fuentes. Lejos de la danza, de los cantos, a toda distancia. Donde las manchas, por oposición, no significan nada. Lejos de la consunción de la penitencia. Se concentrará la vida sobre las verdes hojas; “sobre” su efecto purificador del aire. Así la vida interior es toda espacio; inmensa y compartida a través de la distancia. Vuelan todos los pájaros juntos en ese mundo invisible a la luz. En ese viaje de aves míticas. Se posan en todos los puntos de agua para señalar la vida a los perdidos viajeros, que no navegantes. Aunque algunos, amantes de la costa, visualizan en el lugar de la tierra señalado. Algunos ya no vuelven ni al mar ni a los caminos, quedan tumbados en un eterno abrazo a la materialidad de la fuente. Con el tiempo, un amplio círculo de hedor crea una diana visible desde el cielo.

El mercader de los abismos. En el abedul de los sacrificios cercanos. El jeroglífico de los caminos del polen. Mal distinguía los nefastos pájaros caídos. En el lenguaje metafórico de las abejas, miel significa palabra, verbo del árbol y la planta. Desaparece en el tiempo de la resurrección, en su inmediatez, en el alma de las sombras. Reaparece en el manto del abismo. Solo es necesario atar en divertido desorden alrededor del cuello las ágiles palabras que vienen al vuelo. Sale sobre el pórtico de la sensual garganta la enigmática filacteria escrita como en un triangular pórtico antiquísimo, desde donde se oyen los más enrevesados oráculos acumulados desde el principio de los tiempos en la memoria de las humanoides cavernas. Ensalma el terrible dolor de los eternos cuerpos, aquellos que forma la continua línea física de la existencia humana. Envía el rayo del ciego enigma, secreto hasta la muerte; al menos, que justo antes de la fugaz resurrección, se abra de la sabiduría el ojo, y aparezca su sentido como un centelleo, imagen para los rápidos de vista y de ágil entendimiento. Se fuga hacia arriba, en ese instante, la acumulada energía de la efímera existencia revelando así todas las fórmulas elucubradas sobre el sentido de la vida; instante de bendita iluminación durante el cual la conversión inesperada hubiese cuajado sin la traición de la carne. Se acaba ahí el tiempo sacrificador, voraz del sacrificio de la carne. Temporal éxodo cuarto milenario, indicador de un tiempo de siempre, atemporal, para indicar que salimos del cuerpo como por las puertas de la ciudad y patria en busca de un marcado Destino, promesa de riqueza material para el cuerpo, gran reserva de la cosecha de la espera en los campos de la tortuosa, dura y seca vid que abre sus fructuosos racimos a la altura de las bocas. ─Toma la dirección y anda ─dijo. Llega allí donde las calmadas aguas son mansas. Aprende de las líneas que marca el campo. Pues esas líneas son las marcas de tu futuro. Dentro de su recinto crecerá fuerte tu descendencia. Lo afirma el viento que procede de la alta montaña, cuya divina lengua fertilizará todas las bocas más allá de su mestiza confusión. ¡Protégete! No olvides jamás la promesa. Sirve a su dictamen y tendrás asegurada tu eterna salvación. No dejes que se corrompa la divina sangre. Huye. Reniega. No injertes tu árbol, aquel que se te entregó al principio. 

Del amor hacías flores; flores con ojos abiertos; flores “seguidores” del alma del cielo, de sus subterráneos vientos que circulan bajo el cielo; hacen requiebros entre los montes; suavizan los profundos valles; recogen el polen de las flores, con los que hacen ramilletes multicolores ricos en sabores de los suaves pétalos.

Fenómeno amor. Entras como el tiempo por las abiertas ventanas. Fermento del futuro. Protector de la vida. Felicidad venidera; ofrecida, te entiendes con la lengua de los gemidos; maravilloso antioxidante del dolor, de existir, de soledad, de abandono amenaza. Felicidad que de juicios no entiende. Principio de todo, del Todo, de la buenaventura. Y su frescor me ofrecías, abierta y dispuesta a nuestra entrega, asegurada presencia que da vida.