Construyeron las murallas con los ojos de los muertos. En sus agostos. En sus apenas. Aguardaba el horizonte. Que ahuyentan los personajes. Sube y baja el horizonte. En todos los meses del ojo. De una sentada de la mirada. Cuando subió, era promesa. En un cálido aire. Venía una ola. Los pliegues del viaje. Atrevido final del último verano. Estuvimos En la tardanza de su trayecto. En su concentrado recorrer. En su atento tiempo del salir. En su visual tiempo del salir. En los colores de su luz. Empujaban los colores del espacio. Al azul de las nubes. En el despiste de las nubes. Y de la llegada del mar. Del Buen mar. Buen pastor de los marineros. De sus barcos-pastores-anclas. Mar: divino Buen Pastor. De sus descarriados viajeros.

 Volviste desde mi boca mientras Corríamos por una idea plana a nuestro detrimento sobre nuestros innegables dedos. Secado silencio. Sácalo para el remojo. Se hizo semejante al silencio, a sus señales de silencio, a la cara del silencio. Letras de silencio. Gran pan cotidiano. Construcción del silencio. De su vencimiento. Del vencimiento de su pago a plazos. Pago a plazos de la piedra del silencio. Como el laberinto del silencio. De todos los largos silencios. En su somnolencia. En su mañana. Los mañanas del silencio. Las conocidas promesas del silencio.

 Unidos nidos de sangre. Pierden días. Toman ramas. Volátiles. Como caminos cualquiera. Que toman su vuelo. Seco. Vuelo corrupta noche. De desaparecer. De dejar cicatrices. Sus tatuajes. Del nuevo día que se cierra. Nidos cierra bocas. Cierra palabras. Oculta sol. Cae. En el sideral espacio, flota. Atraído por la oscuridad. Ocultos nidos negros. A la luz transparentes.

 Arden. Las transparencias. Sus tibias. Ayer. Alejados de la hoguera. Ya pronto. Recuerdos de mar. Existen. Como un allí. Fue. Se pensaba. Se llevaban. Se diluían. Sus brazos. En arena del fuiste. Aquella verdad del se busca. Donde se precipita el pasado. Por eso, hoja de la despedida. Se abre al tiempo real. Al que fuimos. Al Entonces. Simulados. En la desesperación de amar.

 Hifas. Vesículas agregadas. Forman cenobios. Flagelos emparejados. Del núcleo los poros. Secreciones delgadas. De láminas de agua. Fósiles de transmisión circundante. Disolviendo la luz entre las esporas. Las palabras ni el cuerpo respondían. Sin control de la auto-percepción. Se asomaban las palabras por los agujeros de la nariz como dos ratones fagocitadores de palabras. O de distorsionados fonemas. Lanzados en la aleatoriedad del aire. En ambos oídos, tormentas como huracanes. Por eso algunas vivían en las orejas; para no ser fagocitadas.

 No sé más. Ya no más de mentiras. De sus lenguas violetas. Que llaman nulo. Lenguas pegadas sobre ellas mismas. Retorciéndose en sus nudos. Resecando la saliva bajo la temperatura de la fricción. Gran amor. Se lee tu mente. No a ella misma en esa imposibilidad. No al de siempre identidad. Al tengo. Al tenemos. Nos perdonamos. De piel para adentro. Allí desconocidos. En nuestra lectura. En nuestra Escritura de nosotros mismos. Como cazadores de fantasmas. Con hormigueo como señal de vida. Lenta serpiente de subterráneos insectos devoradores.

 Ya sabes que no sabemos lo solo pensado. Si estábamos. ¿Por qué?  Sin saber me dejas inconsciente de mí mismo. Para no ir a ninguna parte de restauración. Me dejas sin libre albedrío. Sin ton ni son. Sin amor en las agallas. Sin madera de lengua. Mudo bajo el choc de la fértil imaginación arruina vidas. De sorpresas de vuelta de esquinas, a la vuelta de la sospecha, en el rincón de la noche, a la angustia del patio anaranjado, al sostenido mutismo del largo viaje, a la continua desesperación, y más y más, continuum sin espera, ese tiempo replegado sobre su propia dimensión, tiempo que de vez en cuando se abre dejando escapar algunos de sus trozos intraducibles.

 Que se lleva como paso te tengo. Como a la simultaneidad. De las lágrimas, como imagen. Se llevan a las sombras. Del recuerdo entre otros. ¿Qué haremos sin ellas? Sin nuestras sombras. Sin las dudas de las sombras. Abatidas sombras. Abatidos gritos. De desesperanza. Como invento. La dimensión del corazón de las noches amadas como cuerdos. Cuerdos huérfanos. De mañana. Del bus de la dimensión. Líneas paralelas que la ciudad recorren. Itinerantes. Sobre el habitado asfalto. Caen cada día en la planitud de la noche.

 Y huérfanos, abatidos, gritábamos. Vientos de amor en acto. En su Gran dimensión. Nuestras, nos Caen las noches. Si tenemos los nudos de amor. Todos nuestros centros ciegos. Sin salida venían. De La existencia de la mirada. Presente y extenderse. Sin salir de la poesía borrosa. Monótona en su ruido: en ese fondo desalojado. Bajo ese árbol de la existencia. Allí donde se despliega la presencia. La del cuerpo de las palabras. Donde se ven las miradas caer.

 Desaparecer como a través de una hoja borrosa. En sus lineas cubre huecos. Donde se vierten derramadas. Vertidas de comienzo. Encontradas en un tiempo anterior. En un tiempo del sentido. En su movimiento de sentido. Esa aérea necesaria. Quiere dormir en los sueños del espejo. En sus cumbres lejanas. Sin que sepa de pasos ni de mirada. De belleza secreta. Del amor laberinto. Del amor de esquina. Tournant. Olor a viejo invierno. En los pasadizos de los brazos encontrados. Saberse tú. Saberse cuerpo sin palabras. Saberse laberinto de pregunta. Dirigida al veneno.

 El jardín de moscas. En el frasco del olvido. Y liebre del viento quedó como un maniquí sintético colgada de un invisible hilo de pescar imágenes. En su fija inmovilidad no buscaba el móvil agujero por donde escapar. Reductor de imágenes. Reductor de espejos pensantes. Habría un reductor que luego loas colgaban en las puertas de las casas. Quienes al llegar no encontraban su imagen no podían entrar pues no tenían límites para manejarse en el espacio. Habló desde la voz perteneciente al cuerpo preguntando por su imagen. Su ausente imagen no respondió. Se disolvían las paredes y la consistencia de los objetos. Salir a su jadeante superficie. La de los presentes objetos. Cayó en el montón de sí mismo.

 Se evaporan los nombres no asociados con lugares como en la inexistencia de la memoria. Vivenciada en el lugar y el objeto donde la acción ocurría. Desconocía la memoria su propio olvido. Cada individual ruido provocaba una mancha sobre el entorno de objetos de la infancia. Una mancha sobre la memoria. Solía tomarle el pie a la letra. Pero cada vez un solo pie. 

Buscando fotos en las acuosas nubes. Si llena el sinsentido de absurdo invade el aburrimiento de las interminables horas. Se hizo un disfraz con las sobras de las máscaras de los demás. Lo llevaba con el fiero orgullo de la autenticidad. Como donde encontrar el dormir en el desierto. En ese punto y aparte de la arena. Cumbre del vacío espacio. Donde el viento desaparece. Y las heridas. Atravesadas en la piel. Laberintos del dolor. De arena tormentas de espejismos.

Autobiographies. Écriture en miroir. Palimpseste sur peinture. SubIrrealismo en espejo. Intratextualidad aleatoria.

En el cultivo de la conciencia. A la introspección ajena. Colgada la máscara de una percha. Por eso este viaje ordinario puede ser un verdadero infierno. Docenas a la vez suenan en especial hoy, como otras veces duermen, gimen los sonidos, desde el sistema, pitidos, molinillos, fluorescentes lamentos pellizcan al espacio, cortando crujen, con zumbidos iluminan, y aún aún aún pescado y carne podrida, mohosa charcutería, vómito, amoniaco sobre una sábana, fluorescente habitación, pulsaciones en los ojos, la distorsion rebota, rebotan las imágenes con resplandor, huyen las ventanas despavoridas con fuertes sacudidas desencajándose construyendo un material túnel en el espacio, multi multi múltiplo, el revoltijo de cuerpos de objetos trastornados, ... 

Autobiographies. Écriture en miroir. Palimpseste sur peinture. SubIrrealismo en espejo. Intratextualidad aleatoria.

Es como estar inmóvil dentro de la unidad. Distorsionar el silencio. De la energía saber e imaginación del cuerpo. Como vivir contra la aérea gravitación. Torpeza del vertical vuelo en su despegue de aliento. Indiferente a la línea del suelo, o tierra, soporte ya olvidado por los pies. El viaje del sí-mismo. El más cierto. Más marcas lleva en su sustancial cintura. Cuyas faltas por causas del repetido vuelo. No queda en documentos fisiológico testimonio. Pues demasiado pintoresco es llevar en la cintura historia. Como todas las criaturas voladoras con aerostática elasticidad. Esos múltiples viajes. Toman altura hasta que las viajeras palabras masa pierden. A partir de entonces, innecesarias para proseguir el ágil vuelo, caen como hojas de primavera las alas aligerando el complaciente planeo.

Autobiographies. Écriture en miroir. Palimpseste sur peinture. SubIrrealismo en espejo. Intratextualidad aleatoria.

Ya por tu boca. Hace tiempo para. Poner con exactitud. La corrompida verdad. Con la que te cruzas. Palpando extraño. Por debajo de la evidente realidad. Solo hay trozos. A cuerpo abierto. Hablando del silencio que no se sabe. De su punta. De sesos frescos. Por supuesto de la memoria con sus recuerdos frescos sobre los mostradores de los públicos mercados. A la ventilación de las alas de los insectos. Traen de sus viajes mortales recuerdos sobre sus pinzas y vellosidades de sus patas. Estaban extraños. En sus breves cuerpos agitados como constantes relámpagos cuyas vibraciones hacen imperceptibles naturales sinfonías.

Autobiographies. Écriture en miroir. Palimpseste sur peinture. SubIrrealismo en espejo. Intratextualidad aleatoria.

 Metáforas sucias no aptas para la lectura

Sucumben a la magia del bosque. Permanecen sus vibraciones en los tejidos. Yendo cada vez hacia el alivio. Hubo en la tregua una pausa. Nos tratábamos como si estuviéramos viviendo en el futuro. Retrocedía del futuro para evitarlo. No sé. Creo. Como estas mi. Como en ti. Hasta un día después cuando los efectos se diluyen. Del instante “feromonas”. No se atrapan en la lábil memoria. Hasta que se inventan. Sin duda, como verdad se inventa. Nuevos restos. Con la densidad de los hechos, lo vivido y sentido, olido, visto, oído. Y ya no está tu presencia. Se va desvaneciendo de la pantalla del ser.

Autobiographies. Écriture en miroir. Palimpseste sur peinture. SubIrrealismo en espejo. Intratextualidad aleatoria.

 Metáforas sucias no aptas para la lectura

Se suceden sin interrupción las manos entre manos como si posible fuese en el olvido escribirse en contra con los restos inventados por los trucos de la mente. No tienen dudas como todas las dudas que ellas mismas sin pudor en su certeza dudan como las que durante la férrea fe dudan sin dudar que la misma duda en su misma certeza duda. Que estaba tomando el té así como a las cinco de la tarde en un sombrío pequeño inglés salón como el que nada pasa en el mundo que desde allí se mueve al incesante ritmo de los agitados mares. Van y viene cargadas velas de vientos y agua de otros lares que ya como propios sus orígenes desconocen después de arrastrar durante siglos hambre.

Autobiographies. Écriture en miroir. Palimpseste sur peinture. SubIrrealismo en espejo. Intratextualidad aleatoria. 

Gobierna la metamorfosis del silencio. Válvulas también dependen de la presión. Atróficos los cercos. Ya los aéreos largos caminos. Troncos multicámara. Secreciones de una tráquea. Elásticas espirales. Funcionan simultáneamente como únicos. Invaginación de los extremos del sentido de las palabras y sus agrupaciones para restablecer la continuidad del supuesto texto. Por sus conductos, sus oficios. Robusta musculatura de los pliegues de las paredes. Caminos trenzados. Filas cruzadas los unen. Mosaico de imágenes parciales, rotas, indefensas.  Gobierna la metamorfosis del silencio.

Autobiographies. Écriture en miroir. Palimpseste sur peinture. SubIrrealismo en espejo. Intratextualidad aleatoria.