Collage impresionista puntillismo
Amor a ti como milagro
Un palacio es tu brazo con una embriaguez terrible dulce como la grandeza
martes, diciembre 31, 2013Un palacio, es tu brazo.
con una embriaguez terrible.
dulce como la grandeza,
enorme.
abierta risa
mirada gorda
alrededor de mi cuello giraba
como de amor guillotina
arrastrando hacia la caída mi ropa.
Mas, yo, sumiso, no protestaba,
mordía tus codos con ansia y baba.
lamía la herida de tu frente como cosa extraña.
. ****
Por el campo es verano y tarde.
y canto de cigarra.
Tarde amarilla de trigo seco.
Tarde de silencio.
de tiempo herido.
Sudor fresco.
Sueño de plantas.
Cruje el viento del suelo
bajo mi pisada.
Una sombra me baña.
Miro más allá de la cercanía.
El silencio vaga.
. ****
Echo sobre mi brazo tu cabeza.
hacia atrás miras
con una sonrisa que faltaba.
Me dice tu cabello.
Mi mano le habla.
Asoma tu mirada.
Mis labios se posan en tus ojos.
. ****
Color cereza.
Vi el color como un rayo.
Tu pecho efímero.
La curva del tobillo
estalla.
Espejo de tu piel.
tu vello marca,
del placer el castigo.
Mis dedos cruzan tus labios.
La saliva corre hasta mis manos.
suave.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Desnudas tus manos enfrente miran mi silencio como el que llama
viernes, diciembre 27, 2013Desnuda y dormitorio.
me hizo el vacío
preparando tu presencia.
La madera de los árboles en los armarios crujen.
La ventana, bocanada.
Un sillón me ofrece espacio.
Tomo asiento delante de tus piernas.
Desnudas tus manos enfrente
miran mi silencio
como el que llama.
El suelo es un metro.
duro como la distancia.
El gusto toma asiento.
Tus pies andan.
Y el olor llega hasta el borde de mi cara.
. ****
Unto tus manos como mantequilla pura
sobre el rostro de mi piel,
allí, aurora.
allí, destellas.
Tus ojos rutilantes.
como dos martillos de acero
saltan a la sorpresa.
vidrio devienen,
después, letra.
. ****
Diríase que han desaparecido las cosas.
que ha invadido la impaciencia,
solo se oyen sus gritos
de un funeral de repente.
Mira allí donde no hay nada.
no quedó ni presencia
ni olor
ni traza.
No quedó ni el campo antiguo,
ni el fulgor prehistórico.
No hubo lecho de la carne,
procedencia.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Tiembla tu vestido sobre el aire cayendo
miércoles, diciembre 25, 2013tiembla
tu vestido
sobre el aire cayendo.
cruza, eléctrico,
el espacio de la caída.
y tu desnudez veo.
cubre todo el espacio de mis ojos.
grita frío de corriente,
umbral del Poniente de tus manos,
se ha dormido el mundo,
y mi boca sus labios siente.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Y juntos errábamos con la desnudez de la música
martes, diciembre 24, 2013Y juntos errábamos con la desnudez de la música.
También la roca gritó.
alrededor, fuego.
distraído y quemando
creyéndose dormido,
inocente como el Paraíso.
canta el aire ardiendo
el azul se derrite hermoso,
toma la ventana,
la hace boca de fuego.
se despierta la calle,
encendiendo las luces
para ver la flama.
se embriaga la llama
sobre el escenario.
bajo los focos de los bomberos
baila y baila
alegre y desnuda
la llama.
Antes de que el chorro,
curvo y tenso,
llegue,
rompiendo el cristal de la noche,
levanta, del jardín, la tierra,
y debajo desaparece.
. ****
Pensaría en llorar pero duermo.
Los ojos hinchados es por la noche.
La pesadilla con sus ojos secos
cierra los labios.
Sueña apoyada en la almohada.
delante de la casa.
Se adentra en su cama.
¿Qué haces despierta?
Mirando el reloj.
Que todavía no es hora.
. ****
La ciudad de cuatro patas.
Es un silencio que está por caer.
Remontar las escaleras de la Tierra.
Hueles a tiempo pasado entre nuestras ruinas.
Lo que se anuncia crea un lugar para ser ocupado.
Lo que precede ciego prefigura.
De los dos somos presencia última.
Me conozco en tu ausencia.
En tu falta yo mismo.
En la novela de tus manos.
Todo te lo digo como en un insomnio.
En tus labios como una cerradura no entran los sueños.
No he podido con este estio.
Verano de trigo y pan verde.
No es verdad que no haya sufrido.
Suena como un niño y es la verdad de mis sueños.
Siempre lloro dentro del olvido.
En tu cama aparatosa es tu boca quien me nombra y en ella caigo siempre sin nombre.
Me pides cercanía como si el movimiento no tuviera espacio.
Entre tus labios soy inquieto y cercano.
Por fuera del cristal con mis patas verdes.
Mis manos recorren tus sueños.
En tu alma duermo si me lo pides.
Te pido un campo ardiendo.
Tus deseos me narras como un poemario.
¿Dónde me abandonaste? Dime donde.
No lo sé. Me cuentan las palmas de mis manos.
Al nacer tuve un sueño donde tú estabas.
Las mariposas de tus uñas me comen.
Vuela sobre mí tu boca.
Te ruego desde esta soledad extraña.
La ausencia es leve como el aire y el azahar.
Los dados del aire y del color de tus manos.
Eres el umbral de paja por donde cruzan las horas.
Me lanzas el aire como si nada.
Se me cruzan las horas con la prisa del tiempo.
Y siempre y siempre, nadie.
En mi abandono, en tu voraz abandono.
Derretido, con mis ojos recien pintados.
No te toco en directo con estos mensajes atados.
Y esto es vuelo. Y te escribo.
Te escribo allí donde no hay nadie.
Si mañana no estoy, que sepas.
Te confieso mi alegría.
En tu cama, real; y tú no lo sabes.
Es lenta la sensación y la locura del miedo.
Me mordió como un beso terrible.
Jamás más allá del mar.
Ayer te vi como nunca te había visto antes.
Desacostumbrada.
Y echado en tus menos.
Y revuelto e ingrato.
Peligroso, cerca y breve.
Como de un corazón latido olvidado.
Acostumbrado a las paredes.
Conocía el apagado fuego.
Amigo y loco.
Frío y escapado.
Como andan tus ojos por el índice de mi casa.
La soledad metida en los ojos.
como un préstamo
de ti sinónimo
sin los rodeos de tu cuerpo
con tus manos de larga espera.
Se me abren las venas como barcos.
¡Maldito dolor! Que ahora espera.
Y desemboca flotando.
Se cerraron antes de romperse, tú y yo.
De errores espanto.
Nos miraron
como ajenos.
Los sueños, por delante, huyendo.
temblando y duermen en su continente.
pedazos de ausencia como relojes rotos.
recuerdan nuestras manos libres.
Ella era ya la sombra
que nunca duerme
y en un espacio infinito
me toma.
Amarrado, adivino.
lo que tu silencio me dice.
Allí duermen tus palabras.
siempre.
Se me abrió el temor.
A esta hora del cuarto oscuro.
Solo falta el alivio del fin del mundo.
Las macetas fermentan el agua del pasado.
con trozos de tus manos
infranqueables.
Entonces los gatos ríen con imágenes.
líquidos y aborrecidos.
que fue una historia de espejos.
. ****
El silencio es lento.
Ahora.
. ****
Ningún reflejo brilla en tu espejo.
Ni bajo la puerta tu luz brilla.
¿Acaso duermes o sueñas?
Sustraída.
¡Así pues, qué triste!
. ****
Amor a ti como milagro
En todos los tiempos tu pecho creí oírlo entreabierto
viernes, diciembre 20, 2013En todos los tiempos tu pecho
se hizo oscuro.
cerrado, lejano.
Creí oírlo entreabierto.
pero era confuso.
como un pozo, hondo.
como agua estancada.
. ****
Tienes tantas palabras
que has cambiado la casa.
Fuego! Fuego!
Me ves alumbrado.
Tu cuarto es un reflejo.
que al amor juega.
Como una mirada cerrado.
sobre el espejo de tu armario.
Tu llave. Mi llave.
Muchas veces abre la puerta cerrada.
Te extraño dormido en esta mirada.
. ****
Despacito me llama tu pijama.
Despacito y lento voy en pijama.
Me llaman tus manos.
Tus manos llaman
la dulzura de mi cuerpo
en flama.
Entra la noche en tu cama
como el sonido lento de la llama.
Es libre el beso
de tu roja boca
en tu cama.
. ****
Con las plantas desnudas
paseándose por la casa
tiran verde sobre la alcoba
tiran manchas.
Se tumba. Se sientan.
Comen y hacen cama.
Llaman a tu cuerpo
para darte vida con sus palmas.
. ****
Ningún sueño tuvo juguete.
ni vestidos resplandecientes,
ni bailó en tus brazos una danza.
Ningún sueño tuvo instrumento.
Música oculta lo despertaba.
Ninguno fue alegre, a marcha forzada.
con tus labios rugosos, te frotas los sueños,
la cabeza te alborotas,
los ojos tomados
por sueños brillantes.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Soñaba, soñaba, un viejo sueño que vida era
lunes, diciembre 16, 2013Cada uno, con cada noche, hace lo que le da la gana.
Soñaba, soñaba, un viejo sueño que vida era.
Hijo de la vida, te engañas.
Solo eres un sueño que sueña estar vivo.
Te pueblas de nuestra carne como si fueras alma.
Te das huesos y articulas.
Mueves y hablas.
Toses y mareas.
Y en tu larga levitación de sueño
sonríes en tu sueño de carne.
. ****
De la cabeza despierta el recuerdo.
despierta creyéndose dueño.
Yo me río de ti, recuerdo.
Recuerdo, mañana serás recuerdo.
Mentiroso eres, juguete de mi memoria.
Mañana, recuerdo, habrás fallecido;
y al resucitar, te creerás fresco.
¡Viejo, añejo, más viejo que el mar, recuerdo!
Mentiroso y viejo, me engañas.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Pasan las tijeras del silencio entre cama y cama
domingo, diciembre 15, 2013Huérfanos los recuerdos de memoria
pasan los años en la ignorancia.
Son las cuatro. Fueron las tres.
Un breve sueño rompe la noche.
Pasan las tijeras del silencio
entre cama y cama.
Mañana los pupitres estarán solos.
entre niños somnolientos.
pasarán las moscas entre cabeza y cabeza
de sueño, borrachas.
Una pizarra negra habla de matemáticas,
un profesor calvo sueña con riquezas,
las moscas del patio huelen a pies y a sobacos.
. ****
Son las cuatro de la mañana.
Ya dos horas esperan.
Ha pasado el primer tren de la mañana.
Los trenes rompe-sueños;
los trenes.
arrastraban el hierro por los suelos,
calentaban los raíles,
traqueteo.
Tiembla el suelo y la cama,
tiembla el sueño.
No habrá escuela en la cabeza,
no habrá enseñanza.
Entre lámpara, trenes y espera,
no habrá futuro mañana.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Estas son las paredes ocupadas, criadas de nuestros sueños
sábado, diciembre 14, 2013Este es el hogar
donde todo confluye.
¡qué lejos está padre!
¡qué vieja la casa!
Estas son las paredes ocupadas.
criadas de nuestros sueños,
confundidas y viejas,
siempre heladas.
Ahí está ese niño solo
que la tristeza ama.
. ****
Sí, madre! Ya duermo.
En esta choza, aún no llega padre.
está pasando frío entre las máquinas.
viene por la noche, casi de madrugada,
con su cansancio, solo,
las manos quemadas.
Sí, madre! ¿No ves que duermo?
casi no pienso en las marañas.
casi se oyen por la calle pisadas.
las piedras redondas esperan
esos viejos zapatos negros
que han perdido la esperanza.
. ****
Siempre estás con tu lámpara encendida.
la noche.
y un hilo de lana corre.
tus dedos-guías,
tus manos-sujetas.
Suena el calor de la manta.
Un crujir de muro y techo.
Piensa el espejo la larga noche.
El armario la va encerrando, la traga.
Los pies levantan verticales las faldas de la cama.
Crece el jersey en tus manos.
es azul, será mañana.
. ****
Pero esto es tan leve y pequeño!
en el frío, en el duerme,
en el congelado miedo.
Ya lo sabes.
Todas las noches fueron eternas.
del miedo de los animales,
tiene la oscuridad bocas,
garras y pedazos.
Ya se iba fundiendo la lámpara.
en el desgaste.
se iba haciendo la noche amarilla.
la salamandra! la salamandra!
y una temprana rata
busca hambrienta el grano de la tarde.
. ****
de echar todo lo previsto
una mañana sobre el cuerpo
con el retenido frío
herido
umbral de la noche que acaba
alfombra manta negra
con plumas de pájaro extendidas
como un follaje de dormitorio
duerme blanco
duerme,
en este nido.
. ****
Un cortejo de pliegues hacen lágrimas
de pena sonríen
mientras, bajito, la noche flota.
Escuchan como algo tiembla
y no es voz ni timbre
ni de canto estribillo
es el cuarto del alma que cruje
por el suelo tirado, helado y sucio.
es del alma la prenda
invadida gimiendo
al umbral del silencio
como un ciervo, solitario y mudo.
invade su aliento la falta,
sola y pequeña alma, hermana de la tristeza.
se ha olvidado la llama
apagada dormida
de poco uso.
Alma de ceniza
casi desaparecida se extiende
sobre el suelo de lana
como un perro hambriento
en busca de la pulga de su existencia.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Sombra leve que escuchas sobre mi cabeza
lunes, diciembre 09, 2013Sombra leve que escuchas sobre mi cabeza,
cuarto de mi cuerpo,
oye,
el respiro de mi cuerpo
triste sin cabeza
sin sueños
tiembla
como el azar-blanco
como un pájaro congelado
por el gris de la tarde.
. ****
El sonido de cada hoja hace viento de tormenta.
Las palabras me preparan cariñosamente el vacío.
Que la lengua es una húmeda pregunta.
Las berrugas del ruido.
El ruidoso espacio antes del nacimiento de la palabra.
Finalmente no puedo respirar por culpa del agua espesa.
Planear lo invisible para perderme.
Los buenos lectores queman el libro en su memoria.
Hagamos esta noche el inventario de tus nombres.
Todos los textos son sirenas de la noche.
El hombre es una coincidencia mal prevista.
Un libro condenado a desdecirse tiene que contar otra fábula indefinidamente.
Cuando tiemblen los gusanos.
. ****
Una especie de hombre de madera.
Yo soy un "fuga"
me pierdo entre las palabras
y allí me convierto en un animal
realmente peligroso.
entre contradicciones
entre gritos contradictorios
en la ausencia del alma
el alma escribe
como no recibido el Universo
esto es el instante
no escrito
un campo de vida y muerte, el instante.
Solo los sueños tienen Tiempo.
acaban en el Principio
donde el Infinito es Cero.
eco de la Nada,
memoria de otro mundo,
y allí donde no hay apoyo,
empieza la vida gigante.
. ****
La imagen de una barca tristemente volcada como la seca cáscara de tu corazón.
Seguir a la música. Sigue sigue sigue.
Es ese poema de sueño congelado
tal vez parado en el tiempo infinito.
Es un sueño que habla con la boca del olvido.
Y Yo aquí durmiendo, no enterado.
Y tú del otro lado de la cama.
Ausente y me preguntas me hablas
qué tal llevo el viaje sobre las hojas de la sábana?
El reparto de la ruina.
Te invito a un viaje A-Dos-Sueños.
Después a ti, tú plural.
Suspendida la escucha.
Y si la puerta se abre
Y si el balcón es un horizonte
Y si el horizonte me habla
Y si el horizonte se abre
Y si es tu boca
. ****
Collage impresionista puntillismo
Tendría una sombra quieta por alma. Sería un loco cuerpo colgado en los árboles
viernes, diciembre 06, 2013
Si
la
música aquí sonara me quedaría mudo
y mudo no quiero
no por nada
sino por aburrimiento.
Si
no
caminara
y fuese posible
el "inmovimiento"
tendría una sombra quieta por alma.
y
Si
junto
a la vida
no llevase al lado la muerte
sería un loco cuerpo colgado en los árboles.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
Saca tu lengua que mire el nudo que llevas desde que viste la muerte
jueves, diciembre 05, 2013escri
mi
crist
ar
rojo
Y
me dijo
con su media lengua:
Si contestar fuese posible
tan fácil como la muerte
no te diría fu en lugar de fuese.
Si la vida junto a la sombra
no fuese una,
sin contradicción aparente,
y el grito sin sonido
no fuese luz
entonces te diría tú
en lugar de vete.
Déjate de medias lenguas
de juegos impertinentes,
le digo.
q no está el horno pa bollos
ni otras cosas, ni agua caliente.
Saca tu lengua que mire
el nudo que llevas desde que viste la muerte.
. ****
En realidad somos seres separados
inmersos en la rotunda imposibilidad
de alcanzar al otro.
. ****
Collage impresionista puntillismo
En tantos dedos rotos, en tantas lágrimas
miércoles, diciembre 04, 2013Seguiré soñando
con este sueño obsesionado en darme vida
En esta marcha, en este verano, la vida misma
No veo en esta vida de acero.
los motivos
He sido un movimiento
A toda mancha
A primera voz
A La palabra
no dicha
A la bruja palabra.
aún.
Creo en los cuentos de hadas de la vida
en su voz
en tantos dedos rotos, en tantas lágrimas
Se han alzado al frío sol ante el engaño.
El sol el sol
se viste al otro lado.
donde nace la vida
con los brazos
alzados sobre los nuestros
a veces en la ausencia.
Esa lluvia está vacía
como tantas noches
como tantas.
Se han modelado
del otro lado
del otro lado del incendio
¿donde está? ¿qué está?
abierto.
Son los años
son los años abiertos
atados a tu cuello.
son un diálogo
entramado y atado.
La palabra es un olvido.
primero
una voz de nunca
estuvo
estuvo
tan
nunca
que parece olvido.
Un poema es una deriva.
así como la esperanza
así
empantanan los caminos
de hambre y miseria
una embriaguez de esperanza
yace sobre mi cabeza
en torno a unas alas.
Son abejas como palabras
y a lo lejos poema
como todos Los Hombres
que son calles.
Y he dejado la vida como si nada.
de ti velando.
Y la vida son árboles de antaño.
y un adiós a la sombra.
Son bosques, dicen.
Son flancos
del costado del baile.
del costado de la llama.
desvestida
como una orquesta
como una fuente
como un éxodo del desierto.
desvestida como del espejo las dos partes.
. ****
Todas mis vidas han sido errantes.
La soledad es como la vida: una mala cosa.
Los hombres-a-perros circulan por las calles
a horas imprecisas.
rompen la tarde con ráfagas de aullidos,
tiembla la luz del sol cerca de las aceras,
y un naranjo se recrudece,
pide noche de ausencia.
Vive hoy; mañana vivirá por ti.
Tírame de la atención.
Ellos hacen figuras que circulan dentro de la tumba.
El espacio es secreto.
Los náufragos que la poesía arrastra,
soy uno más.
Por querer nadar allí donde los brazos son inútiles.
Los senderos están tapados al final de su boca.
El paisaje no es visible detrás del muro de la mirada.
Siguiendo la comedia de la sal.
"Errancia" de un ser sin camino.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Aquí te escribo porque no tengo otro lugar
domingo, diciembre 01, 2013Aquí te escribo porque no tengo otro lugar.
Sí. Aquí te escribo.
una marcha como un muelle,
como una esfera.
redonda y predeterminada,
provista de futuro;
dos pasos.
Las cortinas del camino.
Las terribles sombras de los árboles.
sin matices.
hacen páginas negras ofrecidas al viento.
son pliegues del campo
de ese bosque sin líneas.
encerrado por las rondas de las sendas,
abolido,
pero, a veces, grita
con aullido de bosque
con el cristal de sus hojas
. ****
soy en el instante y no soy
. ****
presencié los cambios alejado.
una aguja provista de tiempo
las antenas del tiempo
el muelle del tiempo
elástico y contraído,
una aguja, el reloj, el espacio.
. ****
esta facultad de barrer la muerte
imágenes legítimas
cambios
. ****
viento
suspendido sobre las cabezas
cielo adoptado
redondo
cielo de pluma recuerdo
reconozco su mano dando forma
. ****
No
no soy.
ni siquiera en palabras
ni en cuerpo ni en obra
ni en esta hora
ni en la de ayer ni en la de ahora
ni en la tierra ni fuera
ni antes seré
. ****
En un abrazado estado de embriaguez
tomé tus brazos alrededor de mi cuello
hice danzas sobre mi nuca
y bailé en el salón de tu cabello.
. ****
Amor a ti como milagro
Heme aquí recordando el futuro por el que una vez he pasado
miércoles, noviembre 27, 2013Heme aquí recordando el futuro por el que una vez he pasado.
Sin verbo.
Solo quedaron los nombres.
Sin acción las cualidades de las cosas.
Así.
Posible.
experiencia
sin lugar
ni confusión
donde no hay desgaste.
Al borde
de la hoja seca.
caída.
Vuelven a crecer como barras.
Hierbas de soledad.
Dijo.
Si crees y posees
en/el olvido
tendrás en tus manos el futuro.
Pero viene la soledad de la tierra y niega.
No tengo nada.
Sí, raíces.
Te daré raíces como a las piedras.
para que construyas mi templo.
No te niegues y nada.
Te daré un jardín como porción de universo.
y existencia.
Te daré un pozo desierto.
para que tengas infinita agua.
Hallarás mi mano dentro.
parecida a una fuente.
Serás el olor del jardín del mundo.
¿Acaso no quieres?
ser agua y alimento?
Quiero ser precipitado
Quiero ser precipitado de tu presencia.
alimento de tus libros
en el mar de tu boca suspendido.
Quiero inventar el afuera como un reflejo de tu alma.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Obra-hierba de la profundidad regalo
miércoles, noviembre 27, 2013la hierba permanece.
testimonio de la tierra.
vínculo
regreso
libro de ninguna parte
obra-hierba
de la profundidad regalo
relato verde
destrucción de la semilla
narrativa del grano
e imaginaria nunca, nunca.
. ****
Las fugas locas de Rimbaud.
a ninguna parte.
sin preguntas
como actos ciegos
en la selva de una isla
en mudo desierto.
a través a través a través a través
de la futura pierna rota.
Sin pasado audible.
separado del libro
escrito otras veces en el furor del deliro.
Empuje hacia la Mujer.
Fuera y fuera,
confundido.
Doble, no encontrado.
Condición de la bala.
. ****
Un nido que duerme.
Silencio en la lágrima.
Negro de ojos.
De sillas cubiertas.
Su poema es su cuerpo cortado.
Poema a las avestruces, a sus alas cortadas.
Las avestruces calvas.
Cantan un canto de invierno.
Yo he seguido palabras plenas en sus viajes,
locas de sentidos, sin que coger se dejen.
No por eso menos las he sentido
mis grandes traidoras.
Sus pies sueñan.
Sí. Sueñan.
(Oui, ¡incrédules!)
Que estamos ardiendo
y no quema.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Ella buscaba entre los juncos interminables
lunes, noviembre 25, 2013Vivo todo como en presente.
Una opacidad con todo dentro.
Las islas las islas
ese país!
Él se entregaba a la extrañeza.
así como si nada.
a ese vacío extranjero
Me dijeron que ...
Los ríos ocupaban todas las tierras.
juncos
solo se ven juncos
por la llanura
y un agua espesa.
Música verde
de ríos con brazos.
La vida andaba por las aguas.
Esto es silencio.
Ella miraba.
Se iba el tiempo.
Ella pasea siempre con impresión roja en los ojos.
El mundo a trozos.
Y así.
Ella buscaba entre los juncos interminables.
algo presente.
Levanta las palabras para escribirlas sobre el agua de los juncos.
de agua palabras.
con un dedo hundido,
una rodilla sobre la barca,
el filo del vestido mojado,
el pelo sobre el cuello caído,
palabras y palabras de agua espesa
sobre una tiniebla que se levanta
. ****
Collage impresionista puntillismo
Las palabras sobre la tierra blanda permanecen
lunes, noviembre 25, 2013poeta es quien demora la ausencia,
lleva, vierte,
Vierte el mar sobre la tierra como un juego.
es color y viene.
profecía.
Me dijo.
Me volví para ver y era una piedra que contestaba,
una noche amarilla,
una pena blanca.
Allí donde respira el campo
y las palabras sobre la tierra blanda permanecen,
allí decía eso de la poesía.
. ****
La sombra de un cubierto yace sobre la mesa.
es madera
la consigna del olvido
el aire de la ausencia
unos labios sobre la mesa
un silencio, eso ahí dejado.
la malicia de la vida
a esta hora de la comida sola
a aire a vientre seco
a vacío demente del estómago-boca
monstruosa vacía devora
el fondo de las cosas
cabezas de animales
los hilos de los nervios,
las patas los dedos las lenguas,
los ojos, no; porque son de acero.
tragan con la comida palabras,
a pedazos.
. ****
deja caer la luz
con un golpe fuerte
y con su gemido
ella se hace un día.
a la voz dále de comer.
la voz araña
desde el primer movimiento de los labios.
y desde ese deterioro
aprendemos a hablar,
a entregar "te amo(s)"
a dárle formas al tiempo.
. ****
Y más cerca de ti, aquí.
para todas tus sombras
para los gritos
para la primera vez que fue la Vida
a la madre al campo a las bicicletas
Y respondo gritando
a todas las llamadas.
A la voz pronunciada
al mundo cuando no anda
a tu lengua a mis fuentes
a las raíces de la Tierra.
A la revelación de los misterios
a los poetas
a los que murieron en el odio ajeno.
A los siglos caídos
a todos los nombres
a aquellos que no olvidaron
cuando en el corazón murieron.
A la tinta
a la sangre
a la última llegada
a todos los caminos
que una vez nos hicieron falta.
. ****
Collage impresionista puntillismo
La primera voz fue la de los pájaros y las nocturnas ranas
sábado, noviembre 23, 2013La primera voz fue la de los pájaros y las nocturnas ranas.
Arroyos de barro.
Un cielo fuerte de sol-silencio.
Bailan
Ellos bailan
y el instante en él baila.
una segunda vez
una primera vez
una mañana y después
A la mañana siguiente una orgía
de cuerpos cubierta
unos campos de piel.
unos cuantos sueños casi despiertos corren.
se mojan sus pies desnudos de escarcha.
Decían cantando: Viva la mañana.
. ****
Viví en un mundo donde nadie hablaba.
Yo tampoco hablé durante casi toda mi vida.
Así pasó el tiempo,
sin túnel sin palabras
que nos contaran.
interminable.
Así se pasa la vida sin saber quienes eran.
Eran su mundo, alrededores.
campos y casa,
trabajo calor y siesta.
Eran de carne,
sudor y frente;
sin palabras.
No hubo historias en aquel continente.
No hubo una segunda voz interior contando.
Risas en alguna fiesta.
Caramelos en Nochebuena.
Y un silencio sobre las almas que parecían cuerpos.
No hubo ni mentiras.
Un silencio se basta.
Ni en mí preguntas sobre sus palabras.
No hubo.
. ****
Amor a ti como milagro
Sé de memoria el Tiempo fuerte y la palabra rota
miércoles, noviembre 20, 2013Se ha roto la herramienta de los nombres.
No puedo.
sino
confesar.
Subterránea la Nada.
como un venero.
No puedo imaginar tu rostro.
Es a mí a quien tú hablas desaparecida.
y miro, la sombra tu mano.
cada año y otro.
como el índice del tiempo
habla.
Araña.
de nieve y recuerdo.
Creo en tu bondad.
lenta.
Tinta de metal,
mi luz es tu memoria.
y mañana, no hay mañana gigante.
piedra y olvido.
aplastado.
Ya se fueron borrando las cuerdas de la música.
de parte en parte.
A veces, gritos.
A veces, horas.
A veces, el silencio con sus garras.
Fuimos la consistencia de la tierra,
hermosa.
Fuiste el libro de tu cuerpo.
con sus renglones de árbol.
Fuiste manos blancas.
Y tendremos el recuerdo, dijiste.
¿Para qué sirve el recuerdo sin tus manos?,
te dije.
Tendrás mis labios en el aire,
oí decir de tu boca.
Serán agujeros hambrientos,
te dije.
Serán mis ojos tus ventanas,
me ofreciste.
Ojos secos sin lágrimas,
contesté.
Sé de memoria el Tiempo.
fuerte.
y la palabra rota.
. ****
una luz
con la forma del símbolo de la alternancia eléctrica
del tamaño de un palmo
de frente a un metro
no está en el tiempo
no se consume
no es materia en el espacio
puede parecer luz o una abertura
con esa forma de dos medias circunferencias
una arriba y la otra seguida abajo
no ciega ni es floja ni vibra ni molesta ni atrae
no parece consumirse ni se mueve
es fija en un lugar
ni se mueve con la mirada
. ****
confunde
allá
llevado
tal vez es un pueblo
a gritos congelado
se apoya en las rocas
los gritos los gritos
los gritos prosiguen
se apoyan en el silencio
espeso de neblina blanca
hay humedad
no hay aire
nada se mueve
se mueven los gritos
no vienen de ninguna parte
están
no vienen del mar sino de la tierra
parece día y al mismo tiempo noche
son gritos sin cortes permanentes
como un ruido que no para
que no tiene fin ni principio
no son de voz
ni humana ni de animales
. ****
un avión pequeño de juguete
desciende rodando sobre ruedas por una especie de rampa-escalera
con muchos huecos y con cosas de todo tipo
en uno de los escalones salta y se pierde
no veo donde cae lo busco escalera abajo mirando de un lado a otro
de la escalera busco por todas las estanterías cajas y bolsas
pregunto a unas mujeres y niños
voy subiendo retrocediendo me encuentro con gente que no conozco
les pregunto me miran extrañados
vuelvo a bajar y veo una especie de "subpiso" allí lo veo entre muchos objetos
lo cojo y me bajo con él y el mando remoto
llego a mi salón y está todo en desorden
empiezo a buscar algo que pienso como libro pero que veo como cuaderno
hay muchos parecidos pero no es ese los que tienen que ver conmigo
los pongo en un sitio visible pero cada uno en el primer sitio cercano
después de mucho buscar lo encuentro lo hojeo pero lo que está
escrito no es ese me desespero estoy sentado en el sofá y la luz
de la calle cambia miro y alguien desde la calle subido en una
escalera está subiendo grandes paneles oscuros y espesos bastos
y los pone por la parte de dentro de la barandilla del balcón
no me gusta eso salgo por otras escaleras que también desconozco
me encuentro en una calle los edificios son desconocidos
bellos pero que nunca había visto miro por sus alrededores y ninguno
es el mío
. ****
la sombra
prestada
¿qué es?
penetra
pero no sé donde
es muda
no se confunde con nada
tiene bordes
redondeados pero evidentes
no se le ve el final
que es más ancho que la parte por donde viene
parece con una intención callada pero no maliciosa
algo así como un ser vivo
pero sin órganos
tampoco se le ve como si supiera a donde va ni busca
solo avanza
. ****
Collage impresionista puntillismo
Porque ese aire de uva no es todo el aire
martes, noviembre 19, 2013Hace un alarde de campos y montañas
que sustituye al corazón del alma.
Él.
Y yo no puedo.
los campos están siempre de fondo como sustento.
huelen
vibran
en la piel de los que hablan
no son lejanos paisajes a simple vista
sino un huerto
un trozo de parra
el color de la uva
incluso el invisible grano.
es la cáscara o piel que me mira.
un aire que pasa
y no tiene nombre,
y va innominado sin nombre propio,
porque ese aire de uva no es todo el aire.
es ese. Y quiere ser nombrado.
él, único y particular,
el de ese momento e instante.
. ****
Pero sí.
ahí.
duro y duele.
duele la devoción.
Pero si soy y duro.
como la madera de colores prendada.
como la espuma que se agota.
Después
viene el trato
a partirnos.
Si no dudo te engaño me engaño en mi propia mentira desconocida.
y los demás! y los demás no sé lo que piensan.
Es a partir de lo mío
en ese infinito decir
que el pan se hace.
es mío y duro como una piedra que no se concibe.
es a partir de ti que fui y soy
mío tuyo y hueso.
largo, también largo.
y las cosas, esas cosas ¿qué te digo?
miro y miro, después miro,
es largo y me acostumbro.
miro y veo tu presencia
y no me acostumbro.
¿y si no eres?
¿y si eres algo antes de la existencia?
miro largo y me olvido y miro
y es mañana y miro con otra mañana.
y las cosas contigo no se confunden;
pero sí los sueños.
tengo para verlos la costumbre
de despertar temprano y verte.
cambiada por en mí la noche.
pareces desvaneces misma y otra
y dudo.
antes de verte en tus palabras donde temprano me encierro para soñarte.
y miro tu cuerpo para que no me engañe,
de mis dudas me olvido,
en ti me encierro en tu presencia.
te hago mujer largo rato.
y yo pensamiento desaparezco.
No hace ruido el tiempo que contigo paso.
desaparece desaparezco.
no es silencio sino el bullicio de nuestros cuerpos.
y recuerdo de tu voz la ausencia y a ti me aferro.
¡soy tan débil sin tu voz!
soy madera de ausencia.
y esto es un río entre tu cuerpo y mi cuerpo.
. ****
Collage impresionista puntillismo
El silencio es una lengua aún no escrita
lunes, noviembre 18, 2013Los pliegues del espacio.
Las palabras se rompen sacando su contradicción entre silencio y silencio.
Las palabras llevan consigo su propio sufrimiento.
El silencio es una lengua aún no escrita.
El silencio es agua.
Agua perfecta
Lengua de agua.
Es un canto que dura.
. ****
Yo velo en tu último velo
tu verdadero cuerpo despojado de apariencias.
Verdadera es la palabra verdadera.
Y la muerte acabada.
se encuentran
como dos falsos enemigos.
y, y,
esto es un valle de apariencias.
un cielo retorcido
y un velo que nos tapa
la vista del Universo.
Y, yo, velo, tapo
la oscuridad del Infinito.
Vigilo la luz
para que se mantenga.
Y, yo, ruin miseria,
aquí abajo
dudo de todos los límites
aquí abajo.
Dudar, quizás es poco
porque los límites giran
abolidos, a veces,
otras, tan cerca.
Giran los dados por el filo del mundo;
giran marcando las distancias.
Duda el Universo, duda.
sobre esta sencilla Tierra
que hace tantas preguntas.
. ****
El silencio hace ruido cuando desea.
Entró el Tiempo en el libro y se diluyó en palabras.
Dentro, nos coge la intemporalidad.
Ser dos, tú y yo, y tú conmigo, ser dos.
Dos árboles que se tumban a los pies del otro queriéndose alcanzar.
Nos empuja el viento de las raíces.
hacia tu lado hacia mi lado
las ramas nos quieren tocar.
Caigo de amor hacia la tierra y tú hacia mi lado te tumbas
y yo te veo hacerme sombra
Con tus ramas me abrazas hasta devolverme al aire
De pie de nuevo volvemos al vaivén de la tierra
Tú y yo uno, moviéndonos en la inmovilidad.
Espero a la merced de tus frutos
A las ramas compartidas eternas.
. ****
Me he encaminado tanto en tu cuerpo que ya no tengo peso encima.
Tenías hambre y por ti comí.
Sin conocer tu boca me hice un beso.
Tenía besos retenidos para tu encuentro.
Y no supe guardarlos por más tiempo.
Tenía hambre de conocer tu transparencia.
Tenía un árbol puesto en la mano;
un árbol insensible hasta que tu llegaste.
. ****
Amor a ti como milagro
Para quitarnos el Todo incompleto que nos separa y divide
viernes, noviembre 15, 2013He quitado la tinta de las palabras.
Esto es un cuerpo lleno de hambre.
Pues aquí nos tenemos ambos en nuestro amor
no como límite sino como horizonte.
Al mismo tiempo lo uno y lo otro.
Para quitarnos el Todo incompleto que nos separa y divide.
La carnalidad nos hace
Más allá del amor, más acá del cuerpo.
Arché, Ápeiron, lo indeterminado, carentes de límites nuestros cuerpos extendidos en lo indefinido del amor
nos hacen sombra aunque estallan en la luz del deseo del placer.
Cansado el Yo de nacer a la realidad externa a cada instante allí donde todo es de materia cuerpo se apaga inconstante en el permanente olvido.
Tú y yo nos construimos un solo cuerpo con la imagen de nuestros ojos.
. ****
Es peligrosa la caída del sueño.
hace ruido.
Las botellas del mar son botellas de amor.
Trato de leer sus mensajes ocultos.
A través del cristal veo su fuerza.
Grita el amor dentro de la botella.
He despellejado casi todo.
El cristal.
La dureza del encierro.
El mensaje.
El secreto.
Descarnado la herida
del mensaje.
Con las uñas hasta el papel.
He encontrado tus palabras abandonadas.
Mudas de mar.
Desolladas a gritos.
. ****
Collage impresionista puntillismo
Cuelga la muerte de los árboles como pestañas abiertas
miércoles, noviembre 13, 2013Se echa la sombra sobre la cama del sueño.
Estallan tres noches y de nuestra habitación salen gaviotas.
Me opongo al vacío.
a la superficie de las cosas.
Y es la muerte un fruto podrido que tomó hora.
es un invierno recogido
que no tiene en cuenta los labios.
Cuelga la muerte de los árboles.
como pestañas abiertas
mirada fría no cogida al tiempo.
Y es invierno.
dimensión de lo que crece.
Tiene alma sorprendida.
de paso.
Está sumergido el puente.
con sus brazos blancos.
Son sus ojos arcoíris de piedra
enfriándose en la corriente.
Es elogio al río por haber crecido dentro del mundo.
. ****
Amor a ti como milagro
Y ahora que eres mi orilla, me opongo a la muerte de forma sencilla
martes, noviembre 12, 2013En mi terror limpio
por encima de la mirada
hay penumbras
que llaman al olvido.
Y el cielo quiere imponerse
volcado y sucio
vuelta y vuelta y media
como un columpio.
Y es tarde. Ya es tarde.
para que venga la noche.
Lo maravilloso ocupa poco espacio.
Es un lugar.
Es un lugar oculto.
una salida camino al exilio.
Sales ileso.
de cada paso.
maravilla del andar.
salida de fuego.
Y es un designio
el haberte encontrado.
Es mi pena no haberlo hecho antes del nacimiento.
Un día tumbado en el vientre de mi madre
debí haberte conocido.
Por mi cuenta y riesgo para haber vivido.
Es una pena los años perdidos,
sin ti, sin tus manos.
Me opongo, en verdad, a las ganas del Destino.
Rehago la hora de nuestro encuentro.
Rehago el anterior vacío.
Y ahora que eres mi orilla,
me opongo a la muerte
de forma sencilla
como el que no quiere la cosa
sin esta vida.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
La falsificación de lo escrito se hace dejando pistas colgadas de las palabras
martes, noviembre 12, 2013La sumisión a la palabra sin preguntas no te hace más puro.
En el silencio se guardan los secretos.
Con el despertar de los sueños.
La falsificación de lo escrito se hace dejando pistas colgadas de las palabras.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
Viviréis bajo la sombra de la tierra en el silencio de las calles
martes, noviembre 12, 2013Por mi causa tendréis la alegría y todas las penas.
Seréis por un tiempo largo maldito hasta que llegue la siembra.
Viviréis bajo la sombra de la tierra en el silencio de las calles.
Seréis carne del ridículo en la paciencia.
Hasta que caigan todos los imperios.
Hasta que se haga una luz nueva.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
Tu palabra se hace mi palabra; tu temor, mi temor y duda
martes, noviembre 12, 2013
La Voz del Diablo habla en el desierto.
Yo Yo te acompaño.
Te hago de sufrimiento complemento.
Existes en la debilidad del hambre inconsistente.
Tu palabra se hace mi palabra; tu temor mi temor y duda.
Mi Yo en el miedo desaparece.
En la tentación él le dijo : "Toma el precipicio".
Y Él le contestó : "Mi cuerpo está al árbol prometido.
Siento tus palabras como un peso doblegando mi cuello.
Al vacío no me incites. No me pongas a prueba.
Toma mi cuerpo y hazlo cenizas; no conseguirás nada."
- No quiero tu cuerpo. Quiero tu alma.
- Mi alma es la suya y no podrá estar en tus manos.
- No quiero tu alma. Quiero las palabras vencidas.
- Tú en mí te confundes. Y la confusión no es mi esencia.
. ****
Airi sale por el puente rojo.
Airi sola en el puente rojo en la espera.
Hoy los almendros están más rojos.
Corre una brisa redonda por su cara.
Ha peinado su cabello lacio.
Lleva en él las horas.
Airi mira discreta la calle por donde él viene.
Aún no llega.
Toma sus manos con un roce.
Pasa las yemas por la superficie de sus uñas.
Les ha puesto brillo y rojo.
Se las tapa con el filo del kimono.
Mira el viento que viene de la calle.
Respira.
Se acuerda de su nombre y se lo dice dentro.
Pronto él se irá.
Se hace un silencio en su mente.
Suspira.
Debe ser la hora. He venido antes.
Debía haberme esperado mirando delante de la ventana.
Fue ayer cuando nos vimos. Es hoy cuando hemos quedado.
[Un temblor se le hace presente.]
¿Qué pasa? ¿Y si le ha pasado algo? Hazumo.
¿Qué te pasa que no llegas?
¿No se habrá anticipado el viaje? Los vuelos no se anticipan.
Me lo hubieses dicho, Hazumo.
Hubieras venido anoche bajo mi ventana.
Habrías imitado al búho para que yo despertara.
Yo hubiese abierto los ojos recordándote.
Me habría acercado a la ventana y tú con señales hablando
me hubieses dicho porqué no has venido.
[Airi mira hacia la calle.]
No viene. Y ya es tarde.
Han pasado las horas por el almendro.
Las hojas tienen hambre.
Mis pies se han pegado al puente.
Me tiemblan las manos.
No quiero irme.
Quiero verlo ahora.
No puedo volverme.
No es posible.
Quiero aprovechar los días para estar con él.
Hazumo. ¿Dónde estás?
[La pena es más grande que el peso del puente.]
[Es rojo y se ve marrón ahora.]
[Ella se vuelve para todos lados, nerviosa. Repite su nombre sin descanso.]
He pasado la noche esperando este momento.
Y ahora no llegas.
¿Dónde estás? ¿Qué te ha pasado?
Un día tuve un sueño. No volvías.
Desapareciste. Nadie más supo de ti.
Es como si ahora estuviera dentro del sueño.
[Ya es noviembre 2013, en la mañana del puente y el almendro. Pasa el aire. Y Hazumo no ha llegado.]
. ****
En el mar de mi casa no escribiré nada.
Allí todas las palabras son follaje.
Allí todos los árboles son subterráneos.
No escribiré nada que no sea tu nombre.
En esa palabra profanada me escribo
con toda la distancia puesta
en los ojos de mi madre.
Allí suena un nombre
del hijo no nacido
culpable de la futura muerte
que aún no ha venido.
Allí soy inocente
después de la muerte
y antes del olvido.
Allí un corazón en ti tuve
como gran urgencia,
frente a la demencia.
Y esas son las gradas de las palabras
donde yo soy público;
el único en leerlas de mí entendido.
Está el cielo calcinado
como una piedra fría
con un terror de la muerte
que lo ha cogido.
. ****
Tú que llegas traes contigo las manos abiertas.
Yo te miro y no me reconoces.
Estoy fuera de la historia que en ti comienza.
Vienes en silencio. Aún tu voz no he oído.
. ****
Toma el pecado de las aguas.
Vierte los pecados compartidos sobre las cabezas del desierto.
Se anuncia la muerte del padre para redimir todas las muertes.
La piel seca reverdece bajo el influjo de la palabra.
No se secarán las faltas hasta la muerte.
El fruto del agua será la palabra.
No habrá aviso hasta que se escriba sobre la piedra.
De las tumbas crecerán los textos.
Sobre ellos se inscribirá el mundo.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
Será un tiempo del viaje mientras dure la ausencia de la letra
sábado, noviembre 09, 2013Haz de la tierra el camino de la vida.
Toma en mano la vida nueva y dirígete hacia el delta.
Toma en el exilio el tiempo necesario.
Se creará para ti el tiempo desconocido.
Nadie podrá ponerle palabras.
Será un tiempo del viaje mientras dure la ausencia de la letra.
No podrá ser dicho el fermento de la palabra.
. ****
La deportación a los campos de Babilonia de todas las generaciones.
Antes de la vida de los cuerpos surgió la fecundación.
Para acoplarse con el oráculo se hizo carne.
Y quedó en la tierra de su cuerpo hasta que se hizo la muerte.
Y se llamó a sí mismo "Yo soy el Nombrado".
No hubo consolación ante el dolor del genocidio mientras duró la voz de la envidia.
Mientras duró la hecatombe los campos se llenaron de cadáveres.
Las cunas vacías repletas de plegarias.
Una voz asesina recorría las casas.
Entre los gritos de sus madres no se oía la sangre.
Las puertas fueron marcadas con las marcas de la muerte.
Lucía sobre la madera el asesinato ejecutado.
La Voz tembló sin preguntas.
Por uno todos murieron.
. ****
Porosa a mi piel
Ella allí en su patria de agua.
Ella llora. Ella no quiere estar congelada por las lágrimas.
Ella será llamada.
la que prepara los caminos
del amor, de la vida.
Viendo un gran número de parisinos hablándole de amor.
. ****
Esa instantaneidad de lo conseguido.
Emoción acerca de lo visto.
Tocado con el cuerpo.
Sentido dentro como fibra.
No escribiré sobre lo que sientes dentro porque no lo he visto
y no me lo dices con palabras.
Sientes sientes sientes.
Y eso es la vida.
En ti la he visto, la vida floreciente,
real, más allá de las palabras.
Y escribo escribo para tomarte
en un imposible.
nombre de la piel
con palabras que me llevan a rastras.
Escribo pegado a tu cuerpo
para sentir lo que sientes,
escribo.
Te miro mientras a los ojos
y al movimiento de los labios,
al crujir de tus dedos,
a las preguntas que te haces.
Las veo pasar por tu cuerpo,
sacudirlo, traducido vivo,
de fibra, emociones
todas al mismo tiempo
preñadas.
. ****
Y la vida, esa cara del segundo,
me mira de frente todas las mañanas,
y sonríe viendo mi "desoriento".
Y yo la miro desorientado
con mala cara; mas sin saber aquí que hago.
No es mi adoptada enemiga.
Ni siquiera le reprocho.
Casi no le hago caso.
Pero ella, la impertinente,
me mira, se ríe, me coge a la fuerza,
y con violencia me dice : "Goza".
Yo tomo mi rostro de despierto,
y aunque adormilado, sueño,
que esto es un día que dura corto,
y pronto llegará la noche con su eterno sueño.
Y a propósito en ese te sueño,
siempre deseante, con cuerpo ardiente me pones rojas las sábanas.
Sueño sin hambre.
Me estiro y revuelco.
Quemo la almohada.
Babeo en tu cuerpo.
Y mis manos, mis manos,
sienten mil veces más de lo que sienten.
Ya sabes que no es hambre sino deseo.
Y sonríe y te alegras de así verme.
Como hojas de tu cuerpo,
a ti pegado moviéndose al viento de tu piel ardiente.
Hoja de hoja somos.
Manos de manos.
Piernas y vientre.
Cuerpos de placer vulnerable.
Almas del silencio.
De tu cama de noche.
Tumbados sin memoria.
Solo tus párpados.
Solo tus bocas.
. ****
Recobraré eso que se ha ido.
Y no es mi voz; sino la tuya.
Emplearé el grano de las horas.
La impaciente página blanca.
No se van las sombras.
ni se va el nocturno mundo.
He venido a verte.
para saber lo que tengo en los pliegues de la memoria.
No tengo ya nada.
El consumo de los recuerdos.
Disueltos; sí, disueltos.
Y con ellos en común,
sí en común, porque aquí vives, sientes y piensas,
aunque ya sé que la distancia es de piedra.
. ****
Pero he visto.
No he visto nada;
era una mirada.
Me llegó de ti de tus ojos.
Pero he visto gris tantas veces;
y no era nada de cielo,
ni nocturno ni diario,
ni de sol blanco.
He visto un adolescente.
Yo adolescente,
con ojos grises vestidos de negro.
He visto nuestra pareja.
En cuyas manos se hace la lluvia.
Y en tu rostro un "yo soy".
Es tu rostro mi rostro.
Y el mío tuyo.
Rehén y acosado,
abierto y amado,
con tanta tristeza
de alegría y pérdida.
Y pienso que te pienso.
que en mí piensas
hostil y enamorada.
Y pienso en este lazo que un día hicimos que une el tiempo.
No es un lazo de soga
es de tela
hace seda
roja y fina como el espacio.
Y debo perder esta solitaria costumbre
de temer el futuro,
sin ti el futuro,
de angustia y muerte.
Y debo quitar el pensamiento
de mi voz empleada
en estropear el tiempo.
Y si algún día eso llegara
si algún día la puerta sola
ni se abre ni se cierra
y nadie pasa
y yo sentado en la espera
pasando el tiempo dentro de mis ojos
y tú dentro eterna
y yo de nuevo solitario
si ese día por casualidad llegara
ese día matara y yo muerto
de espanto y yo callado
sentado delante de la puerta que ni se abre ni se cierra.
. ****
Me he tirado al espejo como si fuera agua.
Caigo en su profundidad
deformado por los rayos de luz.
He mirado desde dentro del espejo de agua.
Y he visto el mundo como un cristal.
Yo de cristal entre otras cosas del cuarto.
No supe que decirme al verme fuera
tan frágil y reluciente.
Tampoco mis palabras a través del agua llegaban.
Me he mirado varias veces.
Este espejo adolescente me hace broma al verme ahogado.
Intento decirle que el cristal líquido no ahoga.
Pero no puedo porque es espeso.
Parece hundirse un poco en mi boca.
Pero la tengo seca. Y puedo mover la lengua.
Yo mismo me oigo a través de la laringe.
Y quiero que me oiga. Le hago gestos con la cara con las manos.
Pero yo-mi-otro en su seco cristal no me entiende.
Me desnudo para ver si me entiende.
Ve mi cuerpo deformado y le da risa.
Me enfado con él-conmigo por lo idiota.
¿Cómo no puede entender que no me estoy ahogando si él, fuera, respira?
Parece como si él se hubiese olvidado que es mi reflejo.
¡Ah, claro! Él cree que está en la realidad de las cosas.
Y no sabe que ambos estamos en un sueño.
. ****
Esperanza de rostro ajeno.
Dolor del espejo.
Es la calle.
Existe la calle como un camino parado
por los muros de las casas.
Existen los árboles vigilantes;
las aceras llenas de pasos.
Todos los pasos de las huidas.
No se enteran que no hay calles;
que las robó la noche para alcanzar la mañana
mientras todos los lechos sueñan.
Me expulsó de la cama una angustia de abandono y partida,
de un derrumbe de los muros,
una noche sin pájaros hecha de tu ausencia.
Me expuso un mundo sin barreras.
Una lámpara sin freno
cuya llama quema.
Tu frente. Humedecida por el pánico
realiza sus deseos sin freno
como pedazos de la vida desencorsetada.
Tu palacio de vidrio nunca se rompe,
refleja el mundo lo absorbe,
se realiza en la curva de las cosas.
Son pedazos caníbales, absorbentes.
Y a partir de ahora ninguna morada pondrá freno a nada.
. ****
Bajó las sombras.
Todos mis deseos son como catástrofes anunciadas
que llegan por sorpesa después del fermento.
Y no iba a bailar ahora a golpes.
Con la precisión de las piernas.
Como víctimas propiciatorias del baile.
Era una tarde sangrienta.
A golpes.
A pensamientos de cuchillas.
En ningún momento hubo nadie en la calle.
describíendo los rostros.
Eran días sangrientos
entre amantes.
Y pese a los rostros sin esperanza
no faltó el dolor en cada espejo.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
Y con esta idea y una daga y algo de danza macabra
domingo, noviembre 03, 2013Me llevo dentro
a mí a ti
como un mar un desierto
frío y caliente
donde en ambos se ahoga
el alma el corazón la mente.
Es el silencio.
Está lejos el silencio.
Tan lejos con los ojos tornados.
Es una plegaria
de amor tembloroso
que hace uso
de la nada que queda.
Es un diálogo una pregunta
misma y otra otra
que el pensar está ausente
del amor que queda
seco como una fuente.
Danza en el fondo el agua
que dicen cristalina
yo la uso para mojarme los labios la frente
mientras el amor se reseca al oriente.
A no confundir con los golpes asestados
que son solo pensamiento
danza para uno mismo de halagos.
Y con esta idea y una daga
y algo de danza macabra
uno se escabulle entre sonrisas inocentes.
. ****
Sed crueles y hermosos, dijo uno supuestamente malévolo.
No sufriría suficiente maldad en el castillo de su mente.
E hizo un tratado para regular las calles.
El amor no le habló nunca.
Ni tuvo hermosos hermanos.
Ni leyó la Biblia donde todo es belleza.
Ama a tu próximo primero;
y después al segundo
y más tarde al tercero.
Uno a uno
que es como más le conviene.
Dale la mano
vierte sobre su corazón la utopía.
Hazle el bien sin reparos.
Que la bondad sea una cuerda.
Y tú, hermano, abrázame en este desierto.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
En el baile del laberinto no hay duda
domingo, noviembre 03, 2013El objeto como todos los objetos del pensamiento aumenta con las palabras.
Aumenta en los libros.
Los libros bailan al son de las ideas.
La Idea.
Cuando él no conocía a las personas
se puso a construir un mundo perfecto que solo funcionaba en una isla supuesta.
Una isla sin música ni poetas.
Solo las circunstancias de las reglas.
Bailaban los esclavos al son de los aplausos
en el silencioso espectáculo de las normas.
Las ideas aspiraban piedras
para complacer la creencia.
En el baile del laberinto no hay duda.
Todo está cerrado sin salida.
En el baile de la vida y de la muerte las bailarinas hacen eternas promesas.
No provoquen traspié a las ideas completas.
Los dados echados en un universo terminado.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
Del momento del rostro que nunca ha sido descrito
domingo, noviembre 03, 2013¿Quién sabe?
ni sabrá lo sabido
ni beberá estas palabras
¿Acaso para dar vida esto es un nido?
Es bien sabido que esto no es un seno.
ni de soledad un libro
ni libertad gritada
es algo que me tengo debido
no por deuda sino por aburrimiento
del momento del rostro que nunca ha sido descrito
que después parecerá loco
cuando solo es producto de la incompetencia.
. ****
El dolor se susurra cuando callo.
Era una soledad "tardiba (del carácter de la tarde)" de mayo.
La mañana se había acabado y la tarde crecía más allá de sus horas.
Para ver como el tiempo y el color del sol se para en un tono de otoño
que solo ocurre esos días esas horas.
Un color de fiebre de los ojos del recuerdo.
Un pavo real con cuatro o cinco colas. ¿O era solo una?
Cuando se baja del tren y pone pie de no saber donde se está.
Hay arenas de loto disuelto que huelen a tristeza.
. ****
En el mundo de las metamorfosis
los ojos son de piedra
los cerezos pintan rosa
el mar es un árbol líquido
las sábanas son garzas con patas
el aire son insectos transparentes
los árboles son muchachas de paseo
las ventanas son flores de artificio.
. ****
Esta es mi última huida.
ilusoria
a paso
abierta.
No sé cuántos tuvieron conciencia de estos mismos pasos.
Ni pretendo saberlo.
Es simple curiosidad para nada.
Ni siquiera es una pregunta.
Tan seguro como una sombra.
¿Por dónde andaba?
Por la última huida.
Huir es una cuestión de espacio.
Ni siquiera es un "eres".
Ni un breve futuro.
Ni un eclipse.
No es un volviste. Porque es la última.
No es una huida de campo, concentrada.
Ni llevas en el bolsillo una hora. Así: material como un pedazo.
No es ceniza porque nada ha quemado.
Ni es herida. Huida sin herida.
Ni es un momento. Ni tiene tiempo.
Es sin límite esta huida.
No se entera el mundo. Porque no lo cambia.
Ni nada acontece. Ni lluvia. Ni agua.
Ni es un grito sereno. Ni una mirada.
Es huida de nada.
No hay manera de aferrarse.
Ni fuego que quema.
Ni manos vacías. Ni nada de nada.
No es un pensamiento confundido,
destronado.
No es trazo sobre nada.
Ni grito ni página ni libro.
No es obstáculo a algo.
Ni furiosa huida.
Ni orden.
Es un ojo sereno
que escucha.
reposa
aposento.
. ****
Halloween, cuerpo vivo de los muertos
perseguidos por la ira
de haber muerto y estar vivos
en las calles con sus disfraces
que en vida nunca llevaron puestos.
Son el pasado que se inclina
se rompe la cabeza para parecer de muerte más verdaderos.
Comen a la mesa vivos vivientes
de hombros para abajo y guardan las cabezas.
. ****
Mi barullo de lengua dando vueltas
Colmena de palabras le salen por la boca
viernes, noviembre 01, 2013Cuerpo
vuela
ven a este paisaje sin dientes.
Ven a mi mejilla sonriente;
atraviesa el campo de la máscara,
levanta la imagen fija,
y si más allá ves algo,
sonríele que es un alma.
Lleva la carne puesta
y unos blancos dientes,
múltiples y blancos,
relucientes, hacen de boca.
Sigue a la vida a la muerte
el primero como una colmena sin nombre
y después después disputa con las árboles la vida
para ver quien es más fuerte.
Colmena de palabras le salen por la boca
picando sus labios su lengua
hacen sonidos sordos después de cada nombre.
Y un corazón late en lo hondo
como hombres peleando en guerra
- a eso que ellos llaman mente -
Ahí había de carne existencia
agotada hasta el pasado
con vastos expolios de aire.
. ****
Airi, he salido a la calle.
Allí está el puente curvo y los almendros.
¿Y cómo son los almendros?
Los almendros son rosa.
¿Y qué piensas?
Pienso en ti.
¿Y tú qué has hecho?
Dormí entre las puertas.
Yo tuve una noche de fiebre.
¿Estuviste enfermo?
No. Estuve febril.
¿Y eso?
Te estuve pensando.
¿Y qué pensaste?
Pensé en huidizos sueños.
¿Se te escaparon?
Se me escapaban. Se repetía tu nombre, Airi. Veía tu cara de ayer callada.
Me callé por culpa del silencio.
Me dejaste mudo.
Me quedé muda.
Me dejaste solo.
Me quedé sola. (...) Te llevé conmigo a mi casa. Me preguntaron por mi tristeza en la mesa.
¿Y qué le dijiste?
Bajé los ojos.
Airi, tuve sueños ... donde tú estabas. Solo retuve tu nombre y tu cara.
¿Y no me recuerdas en tu cama?
Sí te recuerdo ... pero no las palabras. Miro los almendros para ver si me vienen. Veo palabras sobre sus hojas.
Yo dormí contigo en mis sueños. Te arropé entre mis sábanas. Veía como entre mis manos te alejabas.
Yo no me alejo. Se aleja mi cuerpo; que emprende el viaje.
¿Tanta prisa tiene?
El cuerpo es lento. Y se va antes.
Yo lo retengo con mis manos.
Airi, ¿Cuánto tiempo queda?
Queda poco, Hazumo.
[Y se movió un hoja de este otroño.]
Tuve un sueño: que te venías conmigo.
Contigo me voy, Hazumo.
¡Ya quisiera!
Quiérelo fuerte.
Lo quiero.
[Este aire es silencioso como un aire muerto.]
Será un tiempo eterno, Hazumo.
Será terrible, Airi.
(...)
[Andan pasos la gente. ]
Se me hizo la noche muy corta.
Si estuviste conmigo.
Por eso.
(...)
Sentí la noche moverse mientras tú soñabas.
Soñé dando vueltas. Tal vez por eso.
[Sonrió Airi.]
No se oía nada. Solo tu nombre.
[En este 31 de octubre 2013, esa mañana después de un sueño, su nombre moviendo la noche.]
. ****
He salido a la calle, Airi.
Es como un puente curvo,
rojo de madera.
El suelo está blando.
Hay palomas.
Airi, pienso en ti.
Estás en tu casa.
Tengo que decirte algo.
Mañana me voy.
¿Pero volverás?
Sabes que volveré.
¿Y si no vuelves?
Sabes que volveré.
[Se produce en ella un silencio.
Mira el rojo puente.
Sobresalen rosados almendros, frágiles.
El agua baja fría del cercano monte.
Es espesa y densa.]
Hazumo, pero te vas.
El viaje estaba previsto antes de conocerte.
[Su silencio le pareció duro.]
Iba a estudiar.
Quiero que estudies. [Después de un silencio.]
Quiero que veas; pero te vas. [Y ella miró hacia un lado en el espacio.]
Veré todo para ti. Y te lo iré contando. [Un nudo se hizo en estas palabras.]
[Ella pensó en un beso. Pero se retuvo.
Acercó su mano. Rozó la suya. Lo miró brillante. Y una leve sonrisa hizo gesto.]
Sabes que te amo.
Sé que me amas. Pero ...
[Hazumo cogió su mano. Se la llevó a los labios. Sonrió con pena.
Pasan unas alas. Es un insecto. No sabe su nombre. El puente cruje.]
Serán largos los años.
Sí.
Te hablaré todo el tiempo.
Yo te hablaré todas las noches.
[Él pensó en esas noches. Un cable eléctrico recorrió su cuerpo.]
[Ella estaba roja sobre un fondo pálido.]
Airi.
Hazumo.
¿Qué?
Nada. [Sonrió triste; con tristeza.]
[Sus pasos dudaban.]
[Ella rozó las yemas de sus manos. Lo tocaba antes del recuerdo.]
El Destino nos ha jugado una mala pasada. [Airi dijo esto, amarga.]
El Destino ha hecho que te encuentre.
Sí... pero en mal momento.
[El Tiempo no quiso saber nada de ellos.]
Hazumo, te amo.
Airi, mi vida.
[Una sonrisa en sus labios rojos.]
[Una niña pasaba. La miró a ella. Prolongó su sonrisa.]
Airi. Dime ¿Qué piensas?
Nada.
Sí, piensas.
Nada.
[El día 30 de un frío octubre 2013, año de las tormentas. Son las seis de la mañana.]
. ****
Amor a ti como milagro
Tú, mi amante, más allá de todos los infiernos marchitos, más allá de los gritos
martes, octubre 29, 2013Cuando?
serán tus manos
como dos permanencias,
tan débiles e inquietantes,
de nadie manos,
a mí entregadas.
A nosotros seguidas,
en un coma permanente de vida,
rígidas a las horas,
cerradas a todas las fuentes exteriores,
y después, todas nuestras.
En espera de vida
dentro de las puertas.
Cortar todas las llamadas.
Huír de este mundo
en nuestra demencia desesperada.
Tú, mi amante,
más allá de todos los infiernos marchitos,
más allá de los gritos
desesperados de los que no aman.
Cuando, el dolor emana
con un centímetro de la ausencia
con una palabra no dicha
me haces sufrir con su significado.
Cuando miras por la ventana
y yo no estoy del otro lado;
y veo tus pensamientos por la espalda,
y tu pelo me dice que tal vez en otro pienses.
Por los hombros te recojo
con un beso en la nuca.
Alimento tu cabello con el fruto de mis labios.
Y tú te vuelves y sonríes a mis dudas florecientes.
Recoges mis manos sobre tu vientre,
las tuyas sobre las mías,
sus palmas ardientes
me dicen te amo.
El dolor se cae al suelo por mis rodillas;
y te beso te beso el pelo
oliendo tu cráneo de orilla en orilla.
. ****
La casa, las escaleras, la barandilla,
un día la cama no estaba;
su lugar parecía una calle.
Entré en ella y era un colchón invisible.
Apoyándome en los codos verifiqué su dureza.
No estaba cansado ni quería dormir.
Tenía la calle bajo mi vientre, abierta.
Fui andando hasta el centro, despacio.
Oí un crujido de hueso.
Sonreí a la carne.
Puse bien mis pies, mis piernas.
Encajadas.
Noté el contacto de las rodillas;
hueso contra hueso.
De la calle recta salían luces.
Mi cama parecía alba.
Empezó a salir el sol por su cabecera.
La habitación temblaba.
Agarré por los extremos la almohada invisible.
Estaba tierna.
Le dije algo al oído.
Me atrajo los ojos.
Su boca era grande y abierta.
La cama respiraba adolescente.
Hizo mucho murmullo con las sábanas.
Parecía decirme: "Coge mi espaldas".
Busqué su espalda transparente
con mis dos manos aferradas.
Eran de tela limpia y algo de suavizante.
¡Qué débil perfume me llegaba!
"Coge mis filos", me dijo.
"Cojo tus manos", le digo.
"Coge mi boca", me dice.
"Cojo tus labios", le digo.
Estaba a mi lado de canto.
Mirando mis ojos; con su vientre respirando.
Sus pechos sabían a sábana;
su mirada, a almohada.
Notaba la respiración de su cuerpo empujarme.
Sus manos inquietas se aferraban.
Y dos besos de nadie salieron sueltos entre las sábanas.
. ****
Ojo temprano no mira la fuente.
mira incendio.
Cortado está el mundo
y no queda
mas que la imagen.
Te lleva te lleva por los vericuetos
de la luz.
Te deja te deja
con la mirada
sentada a tu lado,
intolerable.
en la agonía de las sombras.
Y las paredes son escaleras
que llevan a ninguna parte.
En la casa los muebles han desaparecido.
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Mi barullo de lengua dando vueltas
Y su prójimo ausente estaría en un incendio
domingo, octubre 27, 2013Cada palabra tiene un espejo donde se ven reflejadas sus mil caras.
¿Y dónde está ella, la que dice justo?
¿Cómo seremos nosotros entendidos por las palabras?
Se reirán de nuestros esfuerzos.
"¿En qué piensas cuando me escribes?"
"La tierra no es tierra.
Ni esta frente es la guerra.
Ni estos pies para andar sirven.
Estas piedras son letras.
Y dicen que el árbol no piensa y vive.
El mar no come y engorda.
El agua nunca obedece.
El pez es ciego
sordo y tonto.
porque no conoce al aire.
ni al pájaro ni al hombre.
Si el hombre tuviese oscuridad en todas partes,
ciego, no hablaría.
Y su prójimo ausente
estaría en un incendio.
. ****
Escribir en un no-tiempo.
Yo tengo que luchar con el dolor del sueño.
Lejos aquí instantáneamente
en el nido de la presencia
en la ola simultánea de todo lo vivido y sido
más la acción actual del mundo.
Todo es tan fuerte al mismo tiempo!
y ponerlo
es siempre imposible.
Y el silencio que también actúa.
¡Hace tanto ruido! todo lo nombrado y las cosas.
que solo es posible decirlas a trozos.
cada texto un poco.
cada instante completo ahora.
sin tiempo ni cronología.
porque la causa es simultánea.
vivenciada.
Solo se buscan razones para que tenga sentido.
(Esto es un trozo simultáneo.)
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