miércoles, 4 de diciembre de 2013

Ellos hacen figuras que circulan dentro de la tumba


Todas mis vidas han sido errantes.
La soledad es como la vida: una mala cosa.

Los hombres-a-perros circulan por las calles
a horas imprecisas.
rompen la tarde con ráfagas de aullidos,
tiembla la luz del sol cerca de las aceras,
y un naranjo se recrudece,
pide noche de ausencia.

Vive hoy; mañana vivirá por ti.

Tírame de la atención.

Ellos hacen figuras que circulan dentro de la tumba.

El espacio es secreto.

Los náufragos que la poesía arrastra,
soy uno más.

Por querer nadar allí donde los brazos son inútiles.

Los senderos están tapados al final de su boca.

El paisaje no es visible detrás del muro de la mirada.

Siguiendo la comedia de la sal.

"Errancia" de un ser sin camino.

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