Sin madera de lengua

 Ya sabes que no sabemos lo solo pensado. Si estábamos. ¿Por qué?  Sin saber me dejas inconsciente de mí mismo. Para no ir a ninguna parte de restauración. Me dejas sin libre albedrío. Sin ton ni son. Sin amor en las agallas. Sin madera de lengua. Mudo bajo el choc de la fértil imaginación arruina vidas. De sorpresas de vuelta de esquinas, a la vuelta de la sospecha, en el rincón de la noche, a la angustia del patio anaranjado, al sostenido mutismo del largo viaje, a la continua desesperación, y más y más, continuum sin espera, ese tiempo replegado sobre su propia dimensión, tiempo que de vez en cuando se abre dejando escapar algunos de sus trozos intraducibles.