De la madre de las mentiras. Sin dar lugar a La mentira llora.

 En la posible aspiración de todos los agujeros por la vacuidad de los cuales cae diluido sin límites el cuerpo. Sobre cuando cuando. Se entreabren los ojos. Antes de verlo. Ojos tumbados sobre las ramas de los árboles. Ojos no hacen ruido. Solo las miradas hacen ruido. La mirada toma pie en todo. Extendiéndose por la humedad del aire. A veces, palabra derrumbada. Mirada sin cuerpo. Sin ojos huecos. Más allá del lodo de la calle cuando las mentiras la invaden. Allá mentiras salpicando las paredes. Rebosando los colectivos desagües subterráneos de todas las calles. Y los ríos. Y los océanos. Y el mar. De la madre de las mentiras. En el espontaneo fracaso; antes del surgimiento de la vida. Sin dar lugar a La mentira llora.