Ils serviront au feu des silences.

 Les livres sont sortis fertilisés de mots. Cocons de soie. Chapitres à sortir. Page par page. Ils ont dansé au rythme des origines. Les origines qui se dévoilent. Le temps du vent se déroule. Dernier train. Il tire la langue d'un air moqueur au loin. Semant toujours des champs de mots. Une terre aride finalement sécher. Jusqu'à ce que les feuilles tombent des épis. Ils s'égouttent de la tige comme des vaisseaux flottants d'air. Comme de longs doigts de grains durs. Ils serviront au feu des silences.