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Se movían las estatuas de piedra en el fondo de la caverna
miércoles, septiembre 28, 2022Se movían las estatuas de piedra en el fondo de la caverna. Cara plana blanca superficie fina como de cartón pintado en gris mármol. Ovalada. Expresión de órganos sensoriales fijos. Como de Venecia. Con la humedad del cuerpo extraída. ¿Qué culpa tiene el cuerpo si se multiplica como sombra? En los márgenes de la realidad.
Así se puede de nos. Del su vivido. Del como las horas ves. Por el momento ves. Los frutos planos. Como suelo íntimo. Donde caen las cerezas del rencor. De aquellos desafortunados débiles de esperanza. Eso mismo cuando se despertaba la intimidad. De la muerte. Carroñera del tiempo. En su venir a recordar los agujeros. Sus límites abiertos al viento. Del cultivo de la mirada bajo secreto. Por amor al viaje. Del en ti. Como retorno. Que siempre se mide en espiral sobre sí mismo. Retorciéndose. Curvando el espacio. Echado sobre nuestras manos. Sobre las que el mundo se extiende.
¡Qué adivino invento! Aprendimos a contar. Sin rodeos. Contigo. Sin remolinos de piedras. Sin quehacer bordes. Para quedarme al lado de tu razón. Por si apareces con mirada de desastres. Rodeada de contornos de miradas. Como el amor puede sobre el cuerpo. Sin él. Con él. Hechos al vacío del pensamiento. Sin visibles catástrofes. Por los pocos que vivos se saben. De esa hora del sucumbir. Sobre las ramas a veces del alba.
Del del sentimos. “Desdel” sentimos. Ya cuenta. Como se sabe. Entre nosotros. A todo. Que íbamos a encontrar. ¿Cómo se llamaba tu piel? Ya sabíamos que las pieles no tienen nombre. Ni las viñas del Señor. Ni las viñas del Infierno. Se van. O vienen de aquella tierra. Cada mañana al amanecer. Como una mañana nuestra. Cuando se acaban las noches de amor. En sus formas siguientes. De ojos. Las fórmulas de sus ojos. Cuando se levanta el tiempo. En sus formas simples. Si se acaban sus sellos. Sus aprendidos inventos. Su recurrir. Con recursos de ausencias.
Más alto lento deseo. Queriendo cada vez. Romper lo negro. Romper lo que se muere buscando palabras. Se creen los gritos. Mendigos de vieja memoria. De reconocido dolor. Sobre el cuerpo tejido. En un vivir de entusiasmo. Profunda verdad de cintura. Como llamando a esos ídolos. Con labios ajenos. De llamaradas. Retumban sobre sus propias sombras. De amor desapercibido. Como el tú y tú cuenta. Solo como recuerdos. Todos los recuerdos como cementerios.
De poco. De esos. De nosotros. Nuestra boca como tuya. Sin tristeza compartida. Sin justa pena. En sus momentos siempre. Nos retumba. Cuando se dice nos lleva. Más allá del común salvaje. Sin amar el destrozo. En su insoportable rotura. En sus manos ciegas. ¡Cómo no verlas cortando las horas! En esta tierra negra. Murales sobre la que la realidad se pinta sola. Se llamaría viaje. Viento abierto. Frente a esa caja fuerte de los muros del pecho del alma.
Tanto complacido. Buen estado, buena vida. Vino su misterio como herencia con llaves de verdad para la apertura. Mas no es todo esto lo que queda en el silencio es pegajoso y espeso, queda agarrado a las sucias paredes de la lejana memoria. Mas esto le complacía a la memoria, meme de ella misma. Su naturaleza en un suspiro (suena a «Mi reino por un caballo.») se escribe automática (o eso creemos) pues, ciegos a sus mecanismos y naturaleza, creemos que nuestra mente a la velocidad de la luz como un rayo piensa, aunque los barullos propios parecen siempre limpios, correctos y elocuentes.
Con tu alma, tú mi semejante. Con tus manos de hierba. Me haces sembrados campos de reposo. Del dormir disuelto. Del dolor acusado. Del correr del llanto. De las percepciones disueltas. Me liberas. Se fuga el día, la fuente, el agua corriente, se disuelve con su sabor insípido entre los dientes de la húmeda tierra. Pasa su nombre por las bocas. Con el rigor de las bocas. Con los recuerdos encendidos. Con su fuerza verdadera. Se ríe el llanto. Requerido semejante. Tú, mi amigo semejante. Por todo lo que en ti excede. Se vacía amoroso en sus gestos. Y de ti cautivos, tú y otro, turbados, oyéndote absortos por ti preferidos.
Para que tengas que mantener el tiempo. A veces dulce. O en demasía. De ruta confianza. O el que nunca llega. Flanquea la tristeza. Subsisten los ojos, sus llaves, el estado de alerta. Se aflige el estado. Desaparecen las brasas de las horas. Del corazón se retiran. Se escapan por sus ventanas los sueños. ¡Menudo dolor! ¡Menuda falta de esperanza! Tantos años de ilusión. Ya no se han olvidado. Aunque, a veces, la memoria es perezosa, está llena o pintada de sombras. Para borrar el sufrimiento. Y a lo sufrido, pecho. Palabra vacía y loca. Sentimiento del no quiero. Del dolor se acabó.
Te volviste duda al descubrir tu secreto. Y muralla. Y recinto. Todo calla. Todo mudo empedrado dolor. Piedra al rojo vivo. Minúsculos cristales brillantes. Sordo corazón. A ti te pido que te acuerdes del casi nunca. De la cruel partida. De la vida a vista de la confianza. De la dulce vida a espacios intermitentes.
Sumiso a tu piel, a tu cama, a tu mirada. Mirando los reflejos de tus ventanas. De muchas caras. Se diluyen; la madera lo absorbe. Sube a la nariz la resina, ágil y persistente. Parecen secretos guardados en las rendijas. Dudosos secretos tenebroso. Para controlar la inquietante realidad que se oculta detrás de la evidencia.
El dolor en llamas. Incita el dolor. Guía la pena. Hasta los extremos de los ojos. Dolor araña como castigo. Trenza de soga encendida. Corre allí un tiempo infrecuente, un olvido con heridas, tiempo de ángeles caídos. Nos inducen con sus manos, con sus abrazos prestados. Nos consume el dolor. Nos quema el pecho. Nos despierta en nuestro tiempo privado. Sin confirmar la esperanza, solitario albergue, del reposo la cama. Nos hace frío del cuerpo. Sumiso e inmóvil dolor.
Sin la contemplación de tus ojos no hay vida. Repetidas heridas. Ciclos del tiempo. En los ciclos del amor sorprendido. Más allá de las palabras, reclama el cielo. Las sábanas en la ruptura de la noche. Si no, aparece la inerte desdicha, el silencio de la tierra, el invisible contador de las noches, su vigilado dolor, las puertas de lo infinito. ¿Cómo saber si uno está vivo? Despierto, sin palabras, ignorado. Donde los nombres se han ido. Corren las palabras de la existencia. Con su verdad en carne viva. ¡Amor, amor, ven en la sorpresa!
Fluye la realidad en la confusión. En el lamento. Con sus defensas. Van los ojos vestidos de mirada. Mirada que se expande en el exilio de la noche. Es mala consejera. Consejera del te mereces. Se viste la realidad de espejo. Espejismos de mirada. Cuerpo proyectado sobre las superficies, sobre las cuales verifican su existencia.
Te veo en los silencios. En su resistencia. También en su reposo. En sus nudos, a montones, sueltos e inestables. Entregados al olvido. Por eso pierden hasta su sombra. Es insoportable estar encerrado detrás de los cristales. Sin viajes sueltos. Con el silencio de Luna. Con las troceadas sombras. Interior líquido de las habitaciones. Flotan las sonrisas por los pasillos. Fluyen entre paredes confundidas.
Duro vértigo del hueso y su voracidad. Son los juegos de la carne. Los ojos se derriten. Llena el vacío del silencio. Después cruje. Después ausencia. Extravío, negación y grito. De la negación, semilla y fruto. Allí, sola y hueca, la ausencia. Ya sin nombre.
Afirmabas lo último de las cosas. Porque conciencia y nombre. De ti rastro. Mientras, yo, cerca de tu sombra. En el campo de los gritos. Allí donde se desechan las cloacas. Respondes a las raíces de los gritos, a la lengua pronunciada, revelación de los ácidos jugos de la vida. Al mundo de los que murieron encerrados en los misterios de la vida; esta, que nos ha legado el pasado. Siglos caídos como ángeles. Sus nombres caídos y muertos. Sus corazones de tinta derramada, última. Aquellos que fueron secamente olvidados. Estación, última parada.
Nos decían los días que estábamos solos. Solos cada noche del mundo, cada día respirable, mañanera sin angustia. Un sorbito de limón limonero. Un caramelo a mano, en la boca, entre los labios. Se dirigen como del dolor un quebranto (En el sentido de que rompe la continuidad). (Se dirigen, como acción, no como movimiento.) Entonces hablamos de lugar. Lugar seguido de lugar, lugares. Hasta aquí la noche. Necesaria en su existencia.
A ti desnuda y temblor. Entregues tus dudas, entregues. Al mar la desconfianza. Del antes cuando se llora. Del morir ya no existe. Pues se engendran de nuevo las horas, los días, las horas, la suma del tiempo. Antes de la pena en los ojos, en el amor, en las manos y regalo. Si alguna vez fuimos ciegos. Y habíamos bajando al fondo de los ojos. A la justa distancia del vernos. A la justa distancia de nuestros secretos.