Lo indeterminado. De límite carente. Uno que incluye todo; aún (así mismo) aquellas partes que pretenden escapar. Partes escapan del cuerpo, de “nos dos”. Atomizadas. Volátiles. En fuga. Se extienden nuestros cuerpos en lo indefinido del amor. Gelatina. Sombras de gelatina. “Se estalla” la luz. Nace el color. Y el yo de carne. "De nacer" la realidad. Externos instantes. Vivenciándonos fuera. De uno. De sí. De los límites de la piel. Allí donde uno es como otro. Traspasando los límites del otro. Con desenfado e incongruencia. Derecho de la materialidad. De aquí llego, aquí cojo. A traspié. A traga-lengua, trabalenguas. Jeroglíficos en arabescos del otro. Se trastabilla la intención, y el recuerdo del instante anterior. Y "el soy" en su creencia. En su constancia y permanencia desde antes del nacimiento de la carne y más allá de su desvanecimiento. Y va, y va. Y se quiere llevar tras de sí a los “disfrutadores” otros. Quienes liman su profunda pena mientras fingen-rezan tras el negro trasparente velo que apenas oculta la lasciva baba del carnal disfrute.

Senso, luego ex-isto como hipó/tesis.

Como las direcciones no excepciones se convertían en rumbos de inciertos vuelos. Y volar. Y volar. Escribiendo puntos y comas en el cielo. Quedaban bordados farolillos de las populares ferias donde daban vueltas los luminosos carruseles, tiovivos, caballitos o calesitas. Y la música hacía calles entre la polvorienta multitud con caras alegres y tristes de los que se van y vienen. Por el triste camino de vuelta se preguntan si la fiesta volverá el año siguiente con el que sueñan bajo la apariencia de alegres campanillas quienes con su tintineo adormece los temores del mañana.

Si ese sabías, y mirabas y sabías, y, a pesar, seguiste en el sin-saber, roto, como se rompen, a veces, las palabras cargadas por fuertes vivencias que bajo ese peso ya no soportan, revientan, explotan, se quiebran, estallan, quedan como cristales rotos que solo reflejan la realidad del recuerdo distorsionada. Si sabías, pero no preguntas porque no sabes qué preguntar, y sigues callado como te es natural de siempre, tonto y callado, que este niño debe ser sub-normal, sub de subterráneo, de algo que está por debajo de lo terráneo, terráneo de tierra, luego topo o rata de las cloacas, comiendo de las cloacas, y bebiendo, como el que más, las excreciones de los otros cuerpos que están en el alterráneo disfrutando del limpio aire, de fresca pura agua, inteligentes, sabiendo cada cuál las estrategias de los otros, pues es esa la inteligencia alterránea que él no entiende por escondida y rápida, fugaz y sin el código del cuál él no tuvo consciencia, si a eso que había detrás de sus ojos le podemos llamar consciencia o cons, con s de sin.

Bebida de la salud y agua. Así apareces en ojos y en boca de nadie. Presencia y ausencia, interior exterior, círculo de la vacuidad del silencio alrededor del cual, sobre el inexistente círculo, recorres la causa en los efectos de su espejismo. Así hecha, bailas, como fundamental, sobre el recorrido de la luz, por ejemplo. El baile de tus ojos. La embriaguez del baile abierto. Campas en mi descanso recién aparecida en los sueños. Estabas reluciente como los sueños. Sabia y abierta como la misma vida. Salud y muerte sin descanso. A veces, le quitas los ojos a los recién nacidos. Eterno retorno sin pausa. Bajo tu altar, en el filo de la vida, jugando, ebrio, al desgarro de la incertidumbre. De divino caballo que pasea por el cielo a los dioses alma eres tú. Fuerza y carácter. Viento fugaz de ninguna parte. Libre eres tú. Fugitiva. Fresco torrente. Y pensando en la lluvia me despierto. Pausa breve del dormir. Abre rápido la boca de pez inmenso quien en un segundo saca y mete, de su inmensa boca, al pez de la cadena que es el despertar en el instante mismo de la muerte. Sueña, en la vorágine de la vida, con que está vivo y despierto junto a una estrella hermana en la terrible temblor de la atracción de la gravedad.

En ti y en tiempo y en ti. Me recuerdo como si me viera. Como si me viera recordar volando entre los agujeros de la memoria. Prehistórica cueva. Ficción del tiempo de las noches. Me hacen recordar los recuerdos. Como si vinieran alborotando para ocultar la inadmisible verdad que duele como una imaginaria herida sobre el narcisismo. Duelen los agujeros de lo que a veces ni fue. Pero se vivenció; y vivenciar es. Tan consistente como la materia y como lo sensorial. Como si vinieras en neblina espesa.

Te amo desde antes de que comenzara el tiempo. Y en el tiempo de las cerezas. Y en los planes de tus frutos. Eres en mí lo más íntimo y lo único afuera. Corren las ramas por los circuitos del aire. Se balancean las hojas por sus alfombras. Y al ras del suelo, junto a las hierbas despiertas, pasan las hormigas cantando tu nombre.

Se me gasta en las manos el futuro que no vendrá. En esa libertad donde estoy encerrado. Estamos en los márgenes de las seis de la tarde. En ese margen tuyo. Más allá de tu piel donde existo. Me palpas a través del aire. Como si no hubiese tiempo en ese espacio. Se evapora la pérdida y la distancia. Ese amor rebeldía. Ese amor resistente como piedra. Va a la corriente de las calles. Calle abajo. Como riachuelos vivos de la vida.

Y llegas tapando los agujeros de las manos. ¡Oh, misterio el amor! Sin ti es imposible mantener el calor. Tristeza de gaviota ante el nido frío. Luminosa sal del abismo. Cae el silencio ante el batir de las olas. Vuela-flota. Silencio-diente-de-león aún más leve, se expande en silencios por el antiguo rostro del perenne acantilado.

Invisibles ataúdes en la invisibilidad de los segundos acaban en la degradación de la rutina. La inconclusa obra de Dios con la que Dios destruye. Corrupción de la Natura que corrompe el orden. Es esa la sorpresa de que falles. ¿Adónde va entonces la seguridad? Se derrumban los pies. Se deshacen las manos. Ojos cerrados a plazos a-la-vista se abrirán al retorno de la luz, se abrirán allí donde todo es desconocido.

La sequía de los ojos se abre. Se abre para ver estatuas. Intima vacuidad. Pues no es vivir sin semejantes-imágenes. Más bien enganchado a la letra que hilvana. A fin de mantener unido ese mundo que sin llamar se nos presenta. Aunque no llores, porque no hay humedad en los ojos, ni aire que pasa, ni edad del tiempo.