Y dices, dices, dices. Y digo, digo, digo. Así de infinito es el sufrimiento. Los años rebobinando la alfombra con la que se evacuan lo muertos. Sus preguntas incontestadas añadidas al cesto sepulcral, enterradas a golpes de silencio. Dices-digo que tendrás que volver, que que que el dolor se te ha roto, hecho añicos, reconocible por su aspecto de terror. Terror heredado de la vida misma que nos deja como señal de futuro su gen de destrucción.