Abro fotos. Sale imposible
Apunto en el retrovisor.
Me las tapa la imagen de un coche
Paso delante de un bar verde.
Parecen irlandeses
Ríen mar nostalgia
Vuelve a sonar imposible
Al fondo en tv una peliroja habla de amor
Cintura pequeña cinturon ancho marrón del siglo pasado
Curioso, rodillas ocultas
He llenado el sillón de palabras papelitos
A ver qué dedos las juntan
Sale otra vez un letrero imposible
En una biblioteca, un niño pretende leer. (No llegará a dos años.)
Pobre chico. Si supiera lo que contienen los libros y de donde vienen. Para cuando lo sepa ya habrá aprendido demasiado.
Paso delante de una exposición de pintura de un autor famoso que desconozco
Me siento en un banco público y un tal no sé quien me cuenta su vida. Los dos esperamos. Él, el autobus. Yo, mis piernas.
Creo que el avión se ha equivocado y ha aterrizado en una ciudad que no es la mía
Esta iglesia no la reconozco. Tiene un balcón
Sube una mujer con vestido amarillo
Chagall me mira desde un cuadro