au centre de nos pas sans rivages volent toutes les images de reproches sans fixité d'un côté à l'autre enfermés dans leur propre couleur tu sais que nous étions enfermés entre la mâchoire dure du vol de la vie intrépide bien que demain nous pourrions nous regarder et nous voir l'autre dans les courbes de la dense beauté se fait attendre comme l'eau du silence haute couture des entrailles des trous