Il a écrit une écriture brisée. De grains de sable. Des frontières brisées qui ne connaissent pas l'espace. L'espace naît dans tes bras, sur tes lèvres, la parole. Cette île aux mouettes que le monde commande. Cela commande l'attente. Cette partie de vous dessiné, comme un temps étrange et vulnérable. Toi, amant, de tous les enfers flétris. D'où émane la douleur des non-dits.

Sens, puis ex-isto comme hypo/thèse.