Escribía escritura rota. De granos de arena. Límites rotos que desconocen el espacio. Me nace el espacio en tus brazos, en tus labios, la palabra. Esa isla de gaviotas que ordena el mundo. Que ordena la espera. Aquella parte de ti dibujada, como un tiempo extraño y vulnerable. Tú, amante, de todos los marchitos infiernos. De donde emana el dolor de las palabras no dichas.

Senso, luego ex-isto como hipó/tesis.