Sobre una carta se abre la noche. Ya puede repetirse la tentación.  Los ecos de la mentira, sí. Esas palabras innecesarias que no hacen mundo. Disculpa si te echo de menos. Ya se me acaban los gritos. De ojos. Agrupados de forma contagiosa. Pero aún nos queda lucidez, adivinaciones ocultas, acoplamiento de pensamientos. Nos que aún la lucidez que ahoga todas las esperanzas, esa vieja lucidez que vacía al mundo.