Esto es un vuelo verdeybaile

Esto es un vuelo verdeybaile, una Luna privada, la del amor, un cuerpo de mar claro. Esto es lo que ahora me dices. Pues claro! Hace frío. Con este olor a muerte y cementerio, le dicen al mar: marino, el de la tumba de agua. ¿Cuántos amores murieron al inundarse el grito del agua bajo la lluvia de cristales rotos de la Luna? Hace frío, sí. Y esto es un lento instante que ordena la muerte.