Restez avec le bord de la circonférence

La foi, je suppose, sans amour, sans vie, l'instinct demeure dans le temps sculpté des battants des fenêtres en bois mouillés de papier mâché ressemblent à de vieux papyrus de vieux messages tachés, puis cette part d'amour qui nous brise nous ronge par un cannibalisme féroce de solitude seuls avec de la chair crue ils voudraient donner la vie à travers la peau poreuse pour rester avec le tranche de la pièce de la circonférence