Fique com a borda da circunferência

 A fé, suponho, sem amor, sem vida, o instinto fica no tempo esculpido das folhas das janelas de madeira, molhado de papel machê, parecem papiros velhos de mensagens antigas, manchados, então aquela parte do amor que nos quebra come através do canibalismo feroz, da solidão sozinhos com carne crua eles gostariam de dar vida através da pele porosa para manter a canção da circunferência