No seu colapso, as palavras fazem-nos novos círculos em torno das portas das mãos das paixões, a sua busca agitada por perder não brinca com mãos que falam em sentido indireto, mas na cumplicidade da não partilha, infeliz emaranhado de indireções, confusão de línguas fraternas de rivalidade automática, a matéria ocupa espaço necessário desabitado por posseiros, o ar que respiro é apenas para um único pulmão cuja agitação, como a rã do ar, infla para explodir no lado oposto em verdadeira troca, os traços de que confirmam a veracidade de que, como tal, existimos