Dans leur effondrement, les mots font pour nous de nouveaux cercles autour des portes des mains des passions, leur recherche agitée de perdre, ne fait pas le jeu des mains qui se parlent dans un sens indirect, car dans la complicité du non partage, le malheureux enchevêtrement des indirecte, confusion des langages fraternels de rivalité automatique la matière occupe un espace nécessaire inhabité de squatteurs l'air que j'y respire n'est que pour un seul poumon dont l'agitation comme la grenouille de l'air se gonfle pour exploser du côté opposé dans le véritable échange dont les traces confirment la véracité qu'en tant que tels nous avons existé