Nunca he hablado del lugar del olvido donde nacen las manos que aprisionan // al olor de las mejillas // en la raíz de sus ojos ciegos desprovistos de futuro // de cuerpo // materia // sin cuello para levantar su mirada por encima de las fútiles circunstancias y quebrantar las nubes // derretir su vida evaporada // tomar y romper aguas de lo sucedido // desconocer la vida que circula // su música de mágica flauta la que en fila lleva por las locas calles de la vida a las embriagadas almas.