Principal viajero, amado confidente. Cómplice. Del dolor, cómplice. De la llaga. De la gruesa entrada de la carne. Había que llegar a ser permanente, solicitud eterna de la vida, luz del amor al otro. Pero estaban ahí los secretos, todos e irremediables, duros como la duda, destruyendo nidos de la vida. Secretos resbaladizos, paradójicos, inútiles, sin sentido. Vivíamos en las lagunas de la confianza, invisibles marismas de la traición inesperada. Todo oscuro. Sin cartas de amor tendre. Seguido de venas rasgadas, torpe sangre de la desesperanza, obstáculos del querer, antes y después del alba.