Habíamos de hablar primero como esponjas que absorben. Sin pensar en el bochorno de la crítica. En su siniestro. En su laberinto de hojas muertas. Se perdían allí aquellos que recuerdan, entrelazadas sus gargantas a amorosas suposiciones. Vuelven ahora al retorno del tiempo. Aquel tiempo de guante, por dentro suave, por fuera impermeable. Ya era historia aquello que se escribe. Absurda esclavitud, para salir del paso de la fe ciega. Absoluta identidad inamovible, espacio del Uno con sus grandes vuelos.
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