Me he tirado al espejo como si fuera agua.
Caigo en su profundidad
deformado por los rayos de luz.
He mirado desde dentro del espejo de agua.
Y he visto el mundo como un cristal.
Yo de cristal entre otras cosas del cuarto.
No supe que decirme al verme fuera
tan frágil y reluciente.
Tampoco mis palabras a través del agua llegaban.
Me he mirado varias veces.
Este espejo adolescente me hace broma al verme ahogado.
Intento decirle que el cristal líquido no ahoga.
Pero no puedo porque es espeso.
Parece hundirse un poco en mi boca.
Pero la tengo seca. Y puedo mover la lengua.
Yo mismo me oigo a través de la laringe.
Y quiero que me oiga. Le hago gestos con la cara con las manos.
Pero yo-mi-otro en su seco cristal no me entiende.
Me desnudo para ver si me entiende.
Ve mi cuerpo deformado y le da risa.
Me enfado con él-conmigo por lo idiota.
¿Cómo no puede entender que no me estoy ahogando si él, fuera, respira?
Parece como si él se hubiese olvidado que es mi reflejo.
¡Ah, claro! Él cree que está en la realidad de las cosas.
Y no sabe que ambos estamos en un sueño.

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