Comme on naît dans le mot qui subtilement nous prend toujours nié dans la poitrine avec son fer rouge gravé de cris de gorge soumise où les rêves sont un regard qui cache avidement et cherche à faire taire l'accusation non inscrite du silence injuste qui a dû se taire malgré le langage, quoi dire pour déranger ne doit se faire que pendant la nuit trépidante qui marche dans les ruelles de Paris qui crie où l'on est ombre insaisissable en ces heures où l'os crânien se brise contre les murs au cours d'une marche errante brute