Ich glaube, das bin ich. Ich bin, was ich bin und habe, und was ich nicht habe und teile, teilen wir in einem zeitlich unbegrenzten Kontinuum. Es ist keine Fata Morgana. Obwohl du schon weißt, dass du mir nicht mit geschlossenem Herzen glaubst. Aber auch von dir bin ich fasziniert. Aus Liebe zu den Händen. Denn wenn ich schwach bin, nimmst du sie mir, ohne ihnen ihre Natur zu nehmen, und denkst darüber nach. Ich frage nach deinem Namen. Du sagst mir: Zwei Nächte. Zwei Münder. Sie schweigen nicht, denn Schweigen klingt nach Abwesenheit, wie der Dichter sagen würde, wer es glaubt, weil er keine Gedichte schreibt, wenn nicht die Natur der Worte selbst.