En el arca de las horas. Estupor. Juicio petrificado. Del recuerdo del besarte. // Si gimes entre las fresas. Entre los dedos de lluvia. Llueve entre truenos, llueve. // Uvas donde palabras. Se funden en el calor de la boca. // Era las cinco de la tarde en el laberinto de tu mirada, y corría agua fresca por tus manos. // Alguien nos había arrancado los cadáveres de las horas, sus pellejos, escamas del prehistórico tiempo. Llevaban dentro todos los extremos. Los del amor, la desidia, la muerte. Los de la misma vida con sus abusos, trágicos, violentos y trágicos. // Liberados, flotábamos como colores más allá de la gravedad.