Desaparecido. ¿Y? Todo es por una firme noche pescadora de cuerpos encadenados. Cada cual con sus pobres bolsillos donde duerme la pobreza. Una cadena y otra se enganchan con fuerza de la libertad no quiero. Y los ganchos cuelgan. Sus ojos abiertos ávidos de carne. Cientos y miles. Filtrando el futuro. Cortando las cabezas que sobresalen. Cada temporada una buena cosecha acaba en una fosa de cal, con sus ficciones rotas en la soledad del ojo. Allí entra poco a poco el negro y espeso espacio, hasta que lo invade todo. Rompe con sus mandíbulas las partes más duras pues eso es lo que allí se oye en las noches más duras que trae el tiempo.