Pescador desaparecido en alta mar alta tormenta. Firme agua a su lado. Cuerpo enganchado al agua, enredado con zigzag de tiburones. Por un instante queda la vida del otro lado del mar como un ciego amor hecho de madera y espera.  Se balancea el recuerdo como la peonza del Destino entre la amplitud del mar y la fina línea de la tierra. Va y viene rozando en su curva más baja al agua. Salpica la marca hacia ambos lados del tiempo, del fuiste y serás, de la última y primera palabra, del grito en busca del primerizo aire y del aire que se va ejecutando el último indescriptible sonido. Se balancea el mar sobre la cuna del fondo de la tierra. Y ya. Y ya. Y dónde. Y dónde. Y ahora parece volar sobre las frías corrientes del mar. Se distorsiona su imagen captada por amplios y magníficos y líquidos espejos. Fue casi ayer. O no recuerdo. O ya no sé. Se hizo en la bolsa el potente vacío sin líquido ni aire, ni nada cuya circulación al cuerpo embriagaba.