Su pelo mojado le llegaba hasta su boca. Se escurría como cera hasta sus manos. Los pies de piedra. Acababa definitivamente con todos los momentos. Le duraba poco la tarde, casi nada quedaba en sus alrededores: ni los grandes parques, con sus árboles mirándola perplejos, ni los abrazos de los parques.  ¿O era su contorno lo que no hacía bordes? No sé. Se preparaba toda la vida como para hacer fuego con los restos -para no recordar; algo así como cenizas y vida nueva-. Era como celebrarse a así mismo: una fiesta de alegría sin cosas, solo el esencial equipaje para un ratito en la vida.