En contra de los huesos, de los inútiles recuerdos, de las vaporosas fantasías, a la guerra civil con la vida, a la hecatombe, el ruido, el esquizo del estar, del sentir. En las trincheras del dolor, su aroma terrible, su presente presente, aquí estamos y es dolor. Si no fuera porque el dolor ya hace suficiente ruido por sí mismo, gritaría con mil metrallas un grito a la sangre, a la propia sanguinaria, destructora de la carne, vil, hecha de huesos que han despertado de su sueño eterno y reclaman su carnaza, aquella que le es debida.