En contra de los huesos, de los inútiles recuerdos, de las vaporosas fantasías, a la guerra civil con la vida, a la hecatombe, el ruido, el esquizo del estar, del sentir. En las trincheras del dolor, su aroma terrible, su presente presente, aquí estamos y es dolor. Si no fuera porque el dolor ya hace suficiente ruido por sí mismo, gritaría con mil...

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