Esto es un vuelo verdeybaile, una Luna privada, la del amor, un cuerpo de mar claro. Esto es lo que ahora me dices. Pues claro! Hace frío. Con este olor a muerte y cementerio, le dicen al mar: marino, el de la tumba de agua. ¿Cuántos amores murieron al inundarse el grito del agua bajo la lluvia de cristales rotos de la Luna? Hace frío, sí. Y esto es un lento instante que ordena la muerte.
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