Les portes brûlent dans un accès de solitude

 Les portes brûlent dans un accès de solitude, chaque matin la vie s'éteindra dans sa lucidité aveugle, une brume qui reste non collectée dans le présent du futur plein de nuits, comme il est d'usage en ces temps où se terminent les regards perdus du temps, un branche acculée.