Libros de carne

 Temprano vas a hallar. Puertas esperando. Enfrente. Entre los árboles, colores. Hojas se exceden. Traídas por los pelos. Danzan dentro de ellos. Vestidos de dedos. Como jardines colgantes de aire. De la vida libres. Sin llaves. Sin carne que vender en las improvisadas mesas del rastro en pleno aire. Se venden hierros para componer. Libros de carne. Dadores de vida y muerte. Del pasado cuelgan. En agonía.