Il a atterri le chemin à l'intérieur de l'horloge

 Dans son ensemble et au-delà de sa limite. Certains à l'intérieur, d'autres à l'extérieur. Comme si c'était une certitude. Ombre de certitude. Démantèlement de la pensée. Certains n'auraient rien. Ils se lèvent et se rendorment. C'est de cela qu'il s'agit : passer. Retournez et relevez-vous comme les amants déchaînés. Pour te retrouver dans tes doutes et tes reproches. Dans ses baisers mordants. En morceaux de temps en temps. De soleil et d'ombres. Des cercles de passion. Il n'y a pas eu d'orage cet après-midi-là. Faites tourner le sable à l'intérieur du cercle de l'horloge. Marquant les pas feutrés de la mort. Il a ouvert la voie à l'horloge. Il est entré ébloui sous les projecteurs de l'après-midi. Il est entré dans la tache d'une couleur. Allée interminable de couleurs à l'endroit où tombe la vie effondrée.

Sens, puis ex-isto comme hypo/thèse.