Deseos goteando de las finas hojas

 Es abril triste. Sol, agua, fiebre. A cada nacimiento anunciado pétalo preparado para el futuro invierno. Extraño a sí mismo. Al habla. Surge blanca. Sonríe como las piedras. Mirada de almendro. O de silenciosos cipreses. Dañada mirada que apenas mira. No sabe de deseo. Deseos goteando de las finas hojas. Perfume de tus manos desgrana al silencio. Tiene blanco el no importa. Tiene  el abrazo pereza. Pequeños tragos de imposible pueden romper la noche.

Senso, luego ex-isto como hipó/tesis.