Der helle Ort frisst am Ende die Zeit, Zählung für Zählung, keine Erinnerung an inerte Objekte, aufgezeichnet etwa 25, spiele im Universum des Irrtums, dein heiliger Tag, diese Aufenthalte führten nie irgendwohin, auf dem Weg, wandernder Geist, Alices Kaninchen hätte schneller laufen sollen, er war ein Wanderer aus den im Wald versteckten Höhlen, hatte eine Taschenlampe in einem Bergmannshelm installiert, er suchte Zuflucht im Weiß der Augen, in der alten Heimat des Körpers, im Fetischismus der Orte, sie kehrten zurück und sahen sie wieder, unersättlich wie das Objekt unten in der Serie, erschien wie ein Geist, der die abrupt dunkle Nacht von der Fernbedienung trennte, nur Stille, sie spürten die Sekunden, sie kannten den Groll nicht, weil nur die Tyrannei der Erinnerung an die Gegenwart regierte, ein paar Sekunden zu lange und alles wurde gelöscht, mehr als einmal hatten sie Schritte auf die Türen zu gemacht, aber immer drängte der alarmierte Raum sie zurück, sie homogenisierten die Formen, eine Einheitlichkeit dekonstruierter Merkmale, minimaler antidekorativer Ausdruck, im Laufe der Zeit tauchten verwandelte Farben auf, angezogen vom Licht, durchsichtig wie die Flügel der Fliegen, die Stille vertrieb sie, die Türen der Stille waren, sie öffneten sich für immer, ein Netz der Fremdheit Zygmunt, Zählung für Zählung, keine Erinnerung an inerte Objekte, aufgezeichnet etwa 25, spiele im Universum des Irrtums, dein heiliger Tag, diese Aufenthalte führten nie irgendwohin, auf dem Weg, wandernder Geist, Alices Kaninchen hätte schneller laufen sollen, er war ein Wanderer aus den im Wald versteckten Höhlen, hatte eine Taschenlampe in einem Bergmannshelm installiert, er suchte Zuflucht im Weiß der Augen, in der alten Heimat des Körpers, im Fetischismus der Orte, sie kehrten zurück und sahen sie wieder, unersättlich wie das Objekt unten in der Serie, erschien wie ein Geist, der die abrupt dunkle Nacht von der Fernbedienung trennte, nur Stille, sie spürten die Sekunden, sie 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