Nous ne serons plus pour ce qui est effacé. Oiseaux des ravins. Des précipices, comme des plumes, morts. De pierres d'amour. Nids de rien. Mains désespérées. Joues abandonnées. Quelle tempête ils sont. Du silence entendu. De nous sommes du bas. De ce qui est dit entendu. De l'autre où je me reconnais en l'ignorant. Sans le savoir nous sommes nos propres prisonniers de la raison congruente qui nous habite.