Ya no seremos para lo que se borra. Aves de los barrancos. Precipicios, como plumas, muertos. De piedras de amor, Nidos de nada. Manos desesperadas. Mejillas abandonadas. Que tormenta resultan. De silencio escuchado. Del somos del fondo. De lo que se dice escuchado. Del otro donde me reconozco ignorándolo. Sin saber somos nuestros propios prisioneros de la congruente razón que nos habita.