Le temps de vérité est connu. Sur les falaises de la bouche. Aux oreilles de la mer. Où le tumulte de l'eau ne laisse aucune place. Mots morts. Pas de place. Suspendus (aux murs) aux clous rouillés des outils inutiles du hangar. Par les toiles d'araignées poussiéreuses. Tremblant sous la moindre vibration du silence. Là les outils rouillés que l'automatisme a évincés.