Tiempo de la verdad se conoce. En los acantilados de la boca. En los oídos de mar. Donde el tumulto del agua no deja lugar. Palabras muertas. Sin lugar. Colgadas (sobre los muros) de los oxidados clavos de las inútiles herramientas del hangar. Junto a las polvorientas telarañas. Temblorosas bajo la mínima vibración del silencio. Allí la oxidadas herramientas que el automatismo ha desahuciado.