À l'intérieur du regard. Ces yeux tristes du doute, alors que le doute s'éteint au moment du retour de la flamme de l'espoir. Divin amour des heures. De nos éclipses quotidiennes. Où le scintillement de la peau nous éblouit. "A nous" aveugle des mains. Pas de récolte rapide annoncée dans les saisons qui ne changent jamais. Les paroles s'échauffent comme une bouche qui s'énerve. Et maintenant ne parlant qu'aux fenêtres fermées qui fermaient, fermaient.

Sens, puis ex-isto comme hypo/thèse.