Dentro de la mirada. Esos ojos tristes de la duda, mientras la duda se apaga a la hora del regreso de la llama de la esperanza. Divino  amor de las horas. De las eclipses nuestras de cada día. Donde el parpadeo de la piel nos deslumbra. “A nos” ciego desde las manos. Sin rápida cosecha anunciada en las nunca estaciones que no cambian. La letra se nos calienta como boca que se enrabia. Y ahora hablando solo a las cerradas ventanas que tapian, tapian.

Senso, luego ex-isto como hipó/tesis.