La vida, esa narrativa que se hace en los libros. Como los niños juegan a supongo. En el supongo de imaginarte. Solo sé con la certeza del cuerpo. En tal fantasía donde no se articula palabra. Tan grande te extrañé, tan grande de no saberte mi realidad en cada instante. Me capta como siendo mi próximo futuro, mi mañana. Ya que este presente en cada instante se acaba.
Senso, luego ex-isto como hipó/tesis.