Se ha roto y ejecuta. Carne de carta. Carta del silencio. Mirada del silencio. Azucenas. Flores del silencio. Y violetas. Que reducen la locura. A simples tormentas de espejos. A plazos rotos. A pequeñas mañanas. Ahora, los cuerpos recién criados, se siembran con mucho cuidado en los sonámbulos suelos de aquel mediodía. Se ha roto la mañana como suelo despierto. Como si fuese a empezar la tierra de nuevo, con neblinas, rocío, nevada. Como si fuese un inefable absurdo que quiero romper con todo por incoherente. Vaya pues para el brindis la censura de todas aquellas heridas que aún duelen.