Las palabras de sal. En el panteísmo de las almas. Ni el sol ni el agua ni nada, más tú. Más tú, haz de mí tu metáfora, pues a veces se me confunde el laberinto. La lluvia entre los siglos. Se pone sola. Gota a gota. Así parece cortina. Cortina de agua volando en los reflejos de la noche. Tú, sola sin sol. Yo desnudo sin máscara. Agua de noche. Se terminan las horas, y. Deja la lluvia el cielo vacío. Huérfano de agua y luz. Sin cita con las tormentas. En su magia, se lleva los ojos. Los hace prisioneros. Prisioneros de su magia. Se llevan su luz para llenar el cielo. Pasan los años por su luz. Hacen himnos el viento y versos. Sin permanencia en el espacio. Preparan el rezo de la luz los sacerdotes de los misterios. Perduran en la ceremonia de la abstinencia de rodillas rezando, manos palmas juntas, ojos sin luz, centrado su mundo en el silencio.