Empujo mirando al suelo de los pasos. Pegajosos sonidos pasados de cocción. Ya no hieren. Ya no enferman asustados con la noche; creando palabras ocultas; negando el destino de la esperanza. Y si aún se hiere el árbol; el árbol y sus tormentas, y sus caminos de los que parten sus múltiples raíces. Árbol vecino de la majestuosa lluvia, y del árbol invisible: ese de las alas de la noche, bajo las que duerme el sol, acurrucado bajo el plácido frescor de los silenciosos abetos.