La sombra infiel deshonesta. Las manos del que hace reír. Su quehacer. Sus insomnios. Mientras gasta su boca ocultando las palabras. Manoseando al qué dirán. Mimando el olvido de mentes ajenas. Como si estuviera leyendo en las fétidas aguas de sus almas. En sus libros, nunca abiertos, se pudren las palabras; las letras se degradan, pierden, desgastándose poco a poco, el sentido. Ya nada vale si no se confunde el valor con la moneda.