Próximo verano, talvez. Sea la hora de salir de esa sombra que nos apaga. No responde. No responde al camino. Tal vez cansado. Colocado con el infierno de la desesperación. Es su estado fuerte. Es su guerra. Es hacernos mártires por la fuerza de la razón. Allí, los pies quemados. Allí, todo el mundo se arrepiente; pero ya es tarde, demasiado tarde. Parecen sonrisas forzadas, quemadas, hondas y tristes. Corazón de letras carbonizadas, mantenidas alertas de sufrimiento.