De ese movimiento. Tu piel. Delgado deseo que se filtra. Aroma de hambre. Sí, silencio. Sí, cuidado malicioso. Otro tiempo; su cadencia. Una pared lejana. Lluvia todavía. Y si se hace destino o invierno. Sin duda sería como para pensarlo. Ya nadie se arrepiente. Todo se ha desgastado. Ya nadie recoge al amor en sus brazos. Tal vez sea invierno. Ese invierno de los pies quemados.
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